aparipasso

SPQR

2010-05-31T22:42:00.002+01:00

EMMANUELIS YOACHIN, LITTERARUM ET LINGUAE LUSAE MAGISTER, VENI AD COGNOSCENDUM MONUMENTUM ROMANUM APUD HERMINIOS MONTES. ECCE MAGNIFICUM AEDIFICIUM.

Poema

2010-05-31T17:02:00.002+01:00

SYMPOSIUM do Amor

O poeta chegou de pena em riste e escreveu:
- Amor é fogo que arde, arde…
- Pois arde, arde!...
no corpo, no bolso...
Comentaram os poetas amadores
De rosas e rimas.

Mas logo outros poetas
Mais desencantados
E tocados do agridoce sabor
do desamor que dói e se sente
Sopraram: um desapontado talvez...
um lampejo apenas…
Um cintilar esperançado…
um suave lume…

De verbo
aceso e inflamada
Rima, outros alvitraram um «incêndio»
Que queima em chama viva.

Mas os poetas cínicos
Tremeram de frio e disseram
Tudo se consumiu
E agora resta para tristeza e mágoa
apagado o pavio.
Manuel Guimarães

Até os anjos comem feijões

2008-04-07T09:08:00.001+01:00

Cada povo tem o céu que merece. Vejam só a caricatura de um anjo, tão roliço, tão pícaro....

E já agora, a nossa vidazinha política com tantos pícaros e bonifrates. Há os obesos, daquela gordura imensa, da sabugice, da visão estreita e tacanha, da miopia.

Por isso, o nosso idealismo está assim, preso a uma carne flácida, sem músculo, doente de inércia, de falta de jeito e de gosto.

Esta espécie de nevoeiro

2008-04-05T22:03:00.004+01:00

Pessoa, no estrebuchar da 1.ª Republica, disse: «Nem rei, nem lei nem paz nem guerra»...

E, hoje, uma sensação em parte semelhante nos domina. Já não é a nostalgia de um rei saído das brumas, nem dum caudilho mais ou menos musculado que nos faz falta. Mas, então, o que será?

Creio que neste século novo que há pouco se inaugurou já não se esperava que esta nação adulta enfermasse de pueris maleitas, de achaques próprios de imberbes países que não sabem quem são nem para onde vão.

Mas que mágoa no fundo chora? Que insastifação nos domina e nos ameaça quebrar o ímpeto?

Nas retinas desfilam imagens. Algumas são ferros rubros que nos fazem sangrar na carne e deixam marcas terríveis. Amanhã estarão por aí disseminadas por todas as janelas do ciberespaço. E todos reverão o fiasco em que se tornou um país que quis passar sem a obrigação dos pais educarem os seus filhos e lhes transmitirem as regras básicas de estar numa sociedade que só pode funcionar com regras.

Não será a orientação? Diga lá!

2008-03-17T18:17:00.001Z

Um mineiro começou a pesquisar água na sua pequena horta, à beira-mar plantada. escavou, escavou e nada. Mesmo ao lado o seu hermano nadava em felicidade e proventos: o seu poço jorrava com saciedade.
- Olhe aí, ó entendido.Não será uma questão de orientação? Não será mais ao lado, o filão que nos há-de saciar a sede?

Porque é dia da poesia

2008-03-16T20:49:00.001Z

Não vou ficar assim
a ver os dias
escorrerem cinzentos
dormentes e tristes

Não vou silenciar
as ondas
nem calar a voz sonâmbula
das sombras

Vou esculpir na pele rugosa das árvores
as linhas curvas dum
qualquer fado
captar num traço
o gemer da terra
o brilho da estrela
e o sopro fresco do vento

Poema
funde no teu corpo
a quentura dos sentidos
afaga-os com o aveludado das vogais
porque a vida se torna mais viva
na poesia.

Manuel Guimarães

Luz água rocha

2008-02-18T17:21:00.003Z

E vi-me ali perante o indizível. A luz coada da bruma, o disco vermelho do sol a transparecer do véu de cinza e o rugido da espuma branca das ondas, num vai-vém sensualmente ritmado, contra a rudeza granítica da curta escarpa.

Ao lado, a austera e nítida brancura da ermida.
Atrás, guardião das misteriosas vagas, o sereno farol.
Lavados os olhos da labiríntica propaganda, aquele chá foi um momento singular de amor à terra e ao mar e à luz e à arte simples que conjuga de forma tão modelar a paisagem e o carácter luso.

Então, no final da breve pausa, pude dizer BOA Viagem. E parti em busca da eterna ilha perdida que havemos de encontrar para além da bruma.

Foto: colhida em http://www.diassilva.com/guardiao/casacha3.jpg

Longa ausência

2007-11-07T18:49:00.000Z

Pensei que seria o fim, mas afinal foi só até já. Assim se justifica esta longa ausência. Ver-nos-emos por aqui...

Uma questão de justiça

2007-11-07T18:20:00.000Z

Estou indignado!

Mas não é que o programa era para um espectáculo de teatro, e sai-me na rifa um funeral?

Que Garrett descanse em paz, porque depois do que vi fazer à sua obra prima (Frei Luís de Sousa), não sei se o dramaturgo não terá sido assassinado durante mais 90 minutos.

Actus, assim se chama a trupe, mas seria melhor apodar-se de pré-actus, pois aquilo teve mais de ensaio de leitura corrida do que de uma verdadeira encenação. Uma esboço de encenação, representações tímidas, sem brilho nem talento, e só ninguém dormiu na plateia porque não se pôde calar a incansável tagarelice da assistência.

Mea culpa, assim não consegui motivar nenhum dos meus alunos para o drama de Garrett.

Saudação à primavera

2007-03-26T20:16:00.000+01:00

Subiu à rocha alcantilada

altar de sacrifícios lustrais

depois envergou a túnica de alvo linho

olhou no âmago de si

buscou a chave do seu enigma.

Voltado a nascente

convocou a luz quente dos astros

escutou o pulsar fértil da terra

brandiu o ceptro rutilante e mágico

e entoou os hinos do grande Início.

À sua frente jorraram fontes

brotaram folhas nos troncos nus

latejou o sangue de bichos esquivos

pássaros desvairados cruzaram o vasto céu.

Longe da cinza dos muros

ouviu-se a si na sua voz órfica.

Então cantou o esplendor da luz

a força densa da terra

o vibrar da vida

E tudo fixou nas variações do verbo.

História de mulas e camelos

2007-03-01T08:46:00.000Z

Os políticos servem-se e poderão também servir para alguma coisa.

Por vezes, no lodaçal, desabrocha uma flor. Seria bem interessante que mais flores por lá (o seu viveiro predilecto - o parlamento) se vissem, e não tantas «florzinhas»...

Mas a flor que ontem despontou é de um perfume raro, tresanda a conselheiro Acácio e outros espécimes.

E se a propósito de dramas sociais e humanos, como o do «desemprego», fôssemos mimados com chalaças de «mulas» e «camelos»?

Pois foi mesmo isso que aconteceu, ontem. O Chico do BE interpelou o Zé-Primeiro acerca dos números do desemprego em Portugal; e com a graça que o caracteriza aquele comparou o raciocínio do Zé-Primeiro com a imagem do camelo, dizendo que porque houve duas bossas (momentos altos de desemprego) e uma baixa, isso não fazia com que o camelo se tornasse, por cálculo de média, numa mula.

Como, sabemos estamos entregues aos bichos, com ou sem bossas.

Day after

2007-02-12T15:05:00.000Z

Passou a campanha para o referendo sobre a IVG (aborto), gastaram-se argumentos, esgrimiram-se razões, pintaram-se cenários das cores mais variadas. Pessoalmente optei pelo silêncio, não é que não tenha opinião sobre esse tema, mas porque mais palavra menos palavra nada de importante acrescentaria à vozearia que se levantou, e que conferiu ao debate a dose suficiente de demagogia fácil.
Enquanto o país vive mergulhado em problemas bem mais graves, durante os últimos meses de que se entretiveram os jornalistas? «Apitos dourados», «opas» fictícias, e lá tinha de ser o «aborto»... O que eu acho incrível é como é que partidos de esquerda que assistem ao restaurar do capitalismo e do liberalismo económico à boa maneira do século XIX, com os trabalhadores a serem tratados como não eram há mais de 50 anos, abracem como grande bandeira a questão do aborto. E ninguém reparou que este filme já passou nos palcos do mundo ocidental há muitas décadas...
De resto o país , pachorrento, continua à deriva, a adiar para o dia de S. Nunca decisões importantes. A ter um sistema de saúde sofrível, uma população empobrecida e cabisbaixa, serviços públicos desacreditados e pouco eficientes, uma economia que persiste em ser fraudulenta. Por isso, não me venham falar tão cedo em aborto. Porque um país assim, está ostensivamente a sê-lo.

Um compasso de espera

2007-02-07T08:21:00.000Z

Uma palavra apenas para aqueles que por aqui passaram, na expectativa de encontrarem novidades. Motivos familiares têm-me absorvido de tal modo que não me resta tempo, não me resta ânimo e de imaginação nem falar!
Espero que esta fase menos boa passe. O ciclo da vida continua e, deixando para trás folhas e ramos caídos, importa aproveitar a seiva que ainda corre. Pode ser que, raiando o sol, e recobrando o vigor se preencham de novo as horas.

Barroso

2007-01-11T17:41:00.000Z

E eis-me outra vez nos confins do tempo. Debaixo duma poalha ténue, erguem-se os muros frios e escuros do envelhecido granito. Aqui e ali, fumega uma lareira, rescende o pão quente a sair do forno. É o recôndito Portugal velho que perdura em nesgas quase intocáveis à voracidade do betão.
Perto soam os chocalhos das reses e o murmurar melancólico dum regato.
Aqui e ali verdejam os lameiros a escorrer água.
Foi, assim, uma escapadela breve, em convívio com a serra e suas boas e austeras gentes, os seus aromas e sabores naturais.

No princípio era o verbo

2007-01-04T14:54:00.000Z

Em cima duma pedra estava um homem
Um homem que amarrava com as duas mãos
Um cajado
E volteando-o no ar limpo e frio
Mistura as palavras
Em busca dum poema

Cada movimento era mais um verso
Na ânsia de captar o mistério original das coisas

Fixava a luz
A clara racionalidade do cosmos
Serenava o turbilhão necessário dos seres
E em sílabas murmuradas compassadamente
Reescrevia o nascimento contínuo do mundo.
Manuel Guimarães (2007)

Vergonha

2006-12-30T20:07:00.000Z

Não posso aceitar impavidamente que o mais forte imponha a sua lei, segundo sua conveniência.
Se formos coerentes, se Sadam matou inocentes ou mandou matar, então serenamente aguardaremos a execução do sr. Bush que é reponsável pela morte de dezenas de milhares de inocentes, e que mergulhou um país num abismo sem solução. Que seja feita justiça.

Poema de Caeiro

2006-12-19T11:22:00.000Z

Apetece-me ler Caeiro e beber a sua escrita sóbria, desinteressada, fria. Escrita, assim, num encontro da alma com sua dimensão lhana do ser, num alheamento suave. Afastar-me do ruído do mundo, do vozear confuso e caótico dos profetas da desgraça.
Agora, assim, a olhar a nudez dos troncos das árvores, a rir-me da imensa ambição dos planejadores do nosso medíocre MUNDO, eis o prazer de reler Caeiro.

Meto-me para dentro, e fecho a janela.
Trazem o candeeiro e dão as boas noites,
E a minha voz contente dá as boas noites.
Oxalá a minha vida seja sempre isto:
O dia cheio de sol, ou suave de chuva,
Ou tempestuoso como se acabasse o Mundo,
A tarde suave e os ranchos que passam
Fitados com interesse da janela,
O último olhar amigo dado ao sossego das árvores,
E depois, fechada a janela, o candeeiro aceso,
Sem ler nada, nem pensar em nada, nem dormir,
Sentir a vida correr por mim como um rio por seu leito.
E lá fora um grande silêncio como um deus que dorme.

Um novo espaço em formação

2006-11-29T19:19:00.000Z

Colocar ao serviço dos meus alunos esta ferramenta (blogs) é um dos desafios que estou a tomar em mãos.
Agora no espaço sabatina lusófona irão surgir materiais de apoio para os anos da ESPL, por lá se fará algo mais para divulgar a língua e as literaturas portuguesa e lusófona.
Claro, isto tem os seus custos, este espaço (o aparipasso) tem sido esquecido, deixado de lado. Falta de tempo...de inspiração... Pode ser que esta volte...Pode ser que regresse aqui com novas reflexões, num tempo que tem sido tão sacudido por ímpetos «reformistas»..Tem sido tal a azáfama e o frenesim que estou ainda de cabeça à roda! Por isso, esta longa pausa. Vamos deixar poisar a poeira, antes que as palavras saiam perdidas e inúteis.

10.000 visitas

2006-10-23T10:31:00.000+01:00

Quando iniciei este blog, pensei que isso seria uma brincadeira inconsequente. Alguns dias depois, quem sabe meses, seria o fim. No entanto tal não aconteceu.
Para trás há já um relativamente longo percurso, a que penso dar continuidade, até que este hábito de aqui deixar a quem me visitar, os meus pensamentos, a minha maneira de ver as coisas, a minha maneira de ser.
A todos quantos por cá passaram fica uma palavra amiga: voltem sempre que possam, retribuirei se possível.

E porque já há uns tempos anda afastado, o meu amigo Manuel Guimarães decidiu voltar. Ultrapassou a inércia e, soltando-se das apoquentações mesquinhas da vida, decidiu-se por nos deixar este poema:

Atrás do biombo

Esvoaça o azul-névoa
Da seda do biombo
E em suaves reflexos
Duma luz filtrada
A doçura dum corpo
De mulher ninfa
E serpente
Se insinua se desenha

Se tocasse de leve
A lisura da seda
E quisesse passar
para além do biombo
A imagem suave da ninfa
Se esvaneceria

Assim, deste lado
Continuo à espera
de lampejos mais nítidos
da sua presença.
Manuel Guimarães

Recantos da cidade de Guimarães - Candidata a capital europeia da cultura

2006-10-23T08:25:00.000+01:00

Guimarães cresceu à sombra do seu altaneiro castelo.

Os homens fizeram as casas, as praças, organizaram a sua cidade.

A nobreza emprestou-lhe um timbre senhorial e aristocrático.

O povo encheu os seus becos e tabernas.

Hoje Guimarães é testemunha dum velho Portugal, que não morrerá nunca! Este país é filho do tempo, desta terra verde e das gentes que dela brotaram.

Ser português é também amar esta cidade.

2006-10-06T19:50:00.000+01:00

Num momento de abatimento, com a auto-estima em baixo, com a sensação amarga de ser tapete gasto, à espera de o atrirarem para o lixo, ocorreram-me estes versos de ALVARO DE CAMPOS:

«Abram-me todas as portas!
Por força que hei de passar!
Minha senha? Walt Whitman!
Mas não dou senha nenhuma...
Passo sem explicações...
Se for preciso meto dentro as portas...
Sim — eu, franzino e civilizado, meto dentro as portas,
Porque neste momento não sou franzino nem civilizado,
Sou EU, um universo pensante de carne e osso, querendo passar,
E que há-de passar por força, porque quando quero passar sou Deus!
Tirem esse lixo da minha frente!
Metam-me em gavetas essas emoções!
Daqui pra fora, políticos, literatos,
Comerciantes pacatos, polícia, meretrizes, souteneurs,
Tudo isso é a letra que mata, não o espírito que dá a vida.
O espírito que dá a vida neste momento sou EU! »
(Alvaro de Campos, Saudação a Walt Whitman).

E se de repente fosses o escolhido?

2006-09-19T21:52:00.000+01:00

Depois de te terem anulado um estatuto de carreira arduamente negociado, de te ameaçarem com deslocações pelo fim deste nosso mundo português, de te sobrecarregarem com horas de enfado nas escolas, confundidas com berçários para pré-adultos, de te atiçarem com a participação dos pais na tua avaliação, depois de te adiarem a reforma por mais uns longos anos, quando já tudo te pesar, depois de tudo isso: a recompensa: TU PODERÁS SER O PROFESSOR DO ANO.
Oh sabedoria das sabedorias! Oh benesse das benesses, oh vaidade das vaidades.
Nem mais nem menos, assim:
«E este ano o prémio, o óscar para o melhor professor vai para....».
Até as queixadas da burra do antigo testamento casquetaram com a inaudita nova. Bom, não estoirei de riso porque a vontade de rir começa a ser pouca, mas que uma valente gargalhada me mereceu esta peregrina ideia, lá isso não desminto.
Agora, mas a sério: que argumentos, que parâmetros, que fundamentos para fazer essa selecção?
Acham que isso vai trazer alguma qualidade à inqualificável situação que se vive em muitas escolas?
Bem melhor seria começarem duma vez por todas a deixar de parte medidas para enganar «parolos», porque convenhamos, temos assistido com frequência a medidas anunciadas em grande estilo para embasbacar «parolos».
Eu por mim assobio para o lado e vou fazendo figas para que comecem a arrumar a casa, sem reformas ditadas por um qualquer frenesi reformista, sem consistência nem em consonância com ideias sérias sobre educação.

Será Tarde

2006-08-16T16:10:00.000+01:00

Um dia
Não estarei ali
Um dia o sol não transporá as montanhas
Nem a lua beijará a copa dos meus castanheiros

Um dia a trágica silhueta das
Árvores calcinadas não terá câmaras apontadas

Nem o voo insondável da ave
cortará de leveza os céus

Nem mais
O azul se dará em seus tons múltiplos
Na paleta dos pintores

Um dia não mais a raiva cruenta das armas
Sagradas aos deuses
Manchará de sangue a face da terra.

Um dia os grandes conflitos serão
Ridiculamente mesquinhos
na sua insignificância

E os poemas serão apenas ecos
Gastos que ninguém ouvirá

Porque o dia da verdade veio
Antes dos homens terminarem
o seu jogo de morte.
Manuel Guimarães (2006)

Cem anos das Marchas Gualterianas em Guimarães

2006-08-08T14:16:00.000+01:00

Esperava-se humor, sátira, animação. Mas as Marchas Gualterianas de 2006 ficaram muito aquém das expectativas. Temas para os carros alegóricos não faltavam, mas o excessivo tabu não permitiu abordar de forma mais brejeira os acontecimentos que marcaram o ano em Guimarães. Nestas situações é preciso a terapia do riso para superar as múltiplas desgraças domésticas.
Apesar de tudo gostei do arranjo das ruas e da sua iluminação.
Para o ano há-de ser melhor.

O que aconteceu ao Louro?

2006-08-03T17:37:00.000+01:00

Voltei à praia, mesmo em frente daquele prédio de três andares com enfeites amarelos.
Antes de me acomodar debaixo do guarda-sol, olhei atentamente para a varanda do segundo andar do prédio amarelo. Mas não estava lá o palrador Louro.
Que aconteceu àquela ave que em ano transacto me desafiara para uma breve crónica?
Matutei no caso.
Então, na minha mente um amontoado de hipóteses foi ganhando forma.
- Será que algum gato safado lhe estrangulou o pio?
- A gripe das aves terá feito mais uma vítima?
- As gaivotas terão convencido o papagaio a partir em voo livre até às mirabolantes paisagens dos Trópicos, onde os frutos são doces e o sol constante?
Mas o mistério persistia.
Ganhei um pouco de ânimo e fui indagar.
Toco à campainha.
Quem é?
-Desculpe o incómodo. Mas aqui neste andar não vive um papagaio de penugem verde e que imita as gaivotas?
- Mas pensam que não tenho mais que fazer do que ter de dar satisfações por um velho papagaio?
- Não pretendia incomodar, desculpe lá...
- Mas não vai sem resposta. Saiba que tive de despachar o raio do papagaio. Não é que os turistas se queixaram no condomínio que o bichinho fazia muito barulho? Acabei por ter de o levar para uma aldeia na serra. E por lá deve estar ainda.
- E ninguém se queixou de que o animal fazia falta na rua?
- Pois, aí é que tem razão. Ainda me aborrecem mais com perguntas: - então o papagaio? Já não fala? O que lhe fez?...
Depois destas explicações, voltei ao meu lugar na penumbra quente do guarda-sol. Agora, apenas, longínquo o som gutural das gaivotas entristecidas, talvez com falta da companhia do velho Louro.
Dois dias depois, a senhora Amélia encontrou-me no mercado, reconheceu-me e disse:
- Sabe, o Louro lá está em Alte. O maroto agora passa a vida a tentar cantar de galo. Para o que lhe havia de dar!...
Na serra não há gaivotas, mas capoeiras! Foi então que me lembrei do velho ditado «em Roma sê romano».

O descanso do guerreiro

2006-07-21T19:32:00.000+01:00

Ufa.
Estava a ver que não chegava lá!...
As férias merecidas, o sol a brilhar, as ondas, a maresia, o bom sabor do peixe, as lindas vistas...
Sinto que desta vez se vai fazer justiça. Eu mereço, ponto final!
Não me venham agora com o défice, com a falta de produtividade, com a responsabilidade minha no insucesso duns quantos ( que não fizeram como eu: trabalhar, trabalhar, trabalhar....). Ou com o buraco sei lá, no ozono, deixem-me rir, do ozono!!!Ah...Ah...
Por isso, de peito inchado, vou!
Para trás ficam estas semanas danadas: exames, reuniões, reuniões, relatórios, actas...resmas de papéis a correr por entre os meus dedos suados.
Por uns dias, por favor, esqueçam que eu existo. Não estou para ninguém.
Já fui!!!!!

Faltou-nos um bocadinho...

2006-07-06T11:21:00.000+01:00

Como já repararam, há dias que este blog está inerte, sem chama, sem inspiração. Muitos afazeres: exames, reuniões de toda a espécie, preparação e apresentação de um trabalho de «Os forais de S. João de Rei», na revista «Lanyoso». Quase não houve tempo para respirar.
Nos intervalos, para distrair, diante da TV, viam-se as grandezas e vilezas do «Mundial de Futebol».
Não comentei até agora a participação da selecção portuguesa. Confesso, eu fazia parte dos cépticos... Mas antes que caia o pano sobre o último acto, deixo uma palavra de homenagem àqueles bravos que se bateram até onde podiam. E valorizo, muito em especial, a dignidade com que entraram em cena no jogo contra os franceses. Faltou-nos um bocadinho para lá chegarmos.
O que se lamenta é que nos tem faltado sempre um bocadinho.
Não será fácil arrancar este povo descrente do nacional abatimento em que se deixou mergulhar. Esperemos que as nossas vidas dependam menos de futebóis e se construam com mais empenho naquilo que cada um de nós tem de fazer: acrescentar um pouco mais ao que já foi feito. E isso será válido tanto no desporto como nas actividades económicas, nas escolas, nos hospitais, nos tribunais...

Exame de Português - B (639)

2006-06-19T11:04:00.000+01:00

O meu palpite estava certo. Lá saiu o Memorial do Convento, de José Saramago. Pareceu-me à primeira vista uma prova acessível; no entanto, creio que os alunos das áreas com formação mais sólida em História estariam em vantagem.
Aos que realizaram a prova desejo-lhes boa sorte. E parabéns àqueles que tiveram a coragem de ler o romance até ao fim.

Foi Feitiço

2006-06-14T22:13:00.000+01:00

O soldado número 387, impedido do senhor capitão Loureiro, prometeu a si mesmo que havia de conhecer alguém interessante naquele fim-de-semana em que ficou dispensado do serviço. Era uma agradável tarde de sábado. Aprumou-se, as botas reluziam da graxa, o boné em forma de barco voltado, e confiante nos seus vinte e dois esperançados anos saiu do quartel.
Andou um pouco, meteu-se num eléctrico e só saiu no Bairro Alto. Calcorreou as ruas em passo lento, porque a tarde ainda era jovem e era preciso saborear aquela licença com todo o prazer. Depois balanceou o olhar pelas montras e lembrou-se de que nada daquilo encontrava na sua pacata aldeia do Minho. A mercearia do Tem-tudo era o único estabelecimento de comércio e nada tinha em comum com os Armazéns do Chiado nem com as lojas do Grandela.
Quando a sede apertou, lembrou-se de que uma cerveja fresca iria mesmo a calhar. Apalpou os bolsos, a carteira ainda lá estava, e dentro dela as moedas do pré e uns trocos com que o generoso capitão o premiava pela sua solícita vassalagem.
Na cervejaria Império, o ambiente estava calmo, parecia um lugar fresco e pouco movimentado. Entrou, sentou-se numa mesa, próximo da porta. Veio uma empregada, moça ainda, com feições roliças, de rosto corado e o cabelo com algumas madeixas mais claras e preso o restante num puxo.
- Então o que vai ser?
- Uma cerveja, fresca. – E nesse preciso momento o olhar do soldado cruzou-se com o da empregada.
Sentiu Augusto uma sensação completamente diferente, dir-se-ia que ficou desligado de tudo, excepto daqueles olhos negros que pareciam trespassá-lo e denunciar-lhe toda a insegurança.
- Prá onde estás a olhar, ó magala? Nunca viste?
- Nunca vi…não nunca vi…
- É mais outro a armar-se em engraçadinho. Deixam as namoradas na terra e pensam que vêm prá aqui enganar as sopeiras.
- Num me leve a mal mas nunca vi uma moça tão bem apresentada.
Ela foi ao balcão trouxe-lhe a cerveja e um pires com tremoços e colocou-os na fria mesa de mármore:
- São dois mil reis.
Ele tirou da carteira e deixou sobre a mesa duas peças prateadas.
- Olha, agora não te engasgues! A tua mãezinha já te deixa beber cerveja? – e riu-se enquanto recolhia as moedas.
Augusto não ouvia nenhuma das provocações. Apenas olhava fascinado a moçoila iluminada pelo seu branquíssimo avental.
- Amanhã não tens folga?
- Mas a confiança já te dá p’ra isso?
- Então?
- Deixa-te de conversas, estou a trabalhar, tenho mais que fazer que aturar meninos! - e voltou costas e foi lavar uma louça atrás do balcão.
Ele ficou a mirá-la, enquanto bebia sequioso a sua cerveja.
De quando em vez, ela observava-o à socapa, para não ser apanhada em flagrante, mas não impediu que os seus olhares mais uma vez se cruzassem.
Depois ele saiu, sem antes saudar os presentes, levantando o boné respeitosamente e lançando um olhar devoto para a rapariga.
Ela apercebeu-se de que o magalinha tinha ficado impressionado.
Já na camarata, deitado sobre a cama, os olhos voltados para o tecto, os braços por baixo da cabeça, imaginava a mocinha com os reluzentes olhitos negros, o rosto muito branco e rosado, o corpo roliço…
- Tenho de lá voltar – pensou.
(Continua) Manuel Guimarães, Foi Feitiço (conto).

Febre de avaliar

2006-05-31T08:31:00.000+01:00

Se temos de ser avaliados...
Mas porque será que a febre de avaliação recai apenas sobre os professores? Porque não rejeitamos os ministros e os secretários de estado, os deputados que de disparate em disparate, de decreto em decreto atolam as escolas de papéis e não resolvem um único problema da Escola? A razão é óbvia: a escola é apenas uma das pontas do icebergue de tudo o que a sociedade portuguesa apresenta. Se a sociedade é o que é queriam ter uma escola perfeita?Estes políticos nem a porcaria dumas contas públicas acertam!!!
( texto colocado no blog Blogotinha.)

Como nos consumi(s)mos

2006-05-30T15:59:00.000+01:00

(...)
Ó fazendas nas montras! Ó manequins!

Ó últimos figurinos! Ó artigos inúteis que toda a gente quer comprar!

Olá grandes armazéns com várias secções! (...)
Álvaro de Campos , Ode Triunfal

Uma tarde com a loira Vanessa, num Centro Comercial:

«São cinco da tarde.
Já levo nas pernas uma boa dezena de quilómetros, percorri todas as galerias do NorteShoping e não há meio de encontrar aquele adereço!... Como me havia de ficar bem!
Aquela minha saia, com aquele tope, sem o adereço, é como andar nua! Amanhã na festa do Jó sem aquelas benditas plumas serei invisível!
Ná! Não desisto!
Bom, vou descer outra vez ao piso de baixo.
Olha a Becas e a Rute a olharem para os meus sacos!...Deixa-me fazer uma pose triunfal! Estão todas roidinhas de inveja!
Pudera! Elas nem sonham quanto é que já despachei nestas lojas!
O pior é que foi tudo com o cartão de crédito – está quase no vermelho!
Que raiva! Mas por que é que o cartão tem limite de crédito?
E não visitei a lojinha da Lu – que chatice!
Oh, aquela maldita praga outra vez – «E o fim de mês está aí outra vez!». – Já não posso ouvir aquela música marada!
E fiquei de pagar a prestação do carro!... Já sei que logo lá terei de despachar o chato do Borges que me vai avisar que tenho apenas mais oito dias para liquidar, caso contrário…
Olha! Que espectáculo! Já me viste aquele preço duma semana nas Caraíbas? E até fazem créditos!
E se entrasse? Boa, até conheço a funcionária! É a Gi, andou comigo no Garcia. Vou falar com ela. Entro e vou directa à funcionária:
- Tu não és a Gi?
- Sou, estou a reconhecer-te!... És a Váni! Há que tempos, mulher! Que fazes?
- Acabei Recursos Humanos e estou a fazer uma formação, paga, claro! Uma ninharia, mas já dá para o imediato e para arranjar as unhas…
- Olha, estive a ver a promoção de viagens na montra. Aquela das Caraíbas é interessante…
- Temos vendido bem!
- E o crédito?
- Fácil, assinas um contrato e dás dez por cento para a entrada.
- Vou pensar nisso. Talvez os meus pais me emprestem a massa para a entrada. Vou levar o folheto.
- Gi, vou andando. Depois passo por cá.
- Vai dando notícias.
Coitada, aqui nesta lojita. Eu logo vi que ela não arranjava nada de jeito!...Tenho de aproveitar esta promoção!
Onde é que a Gabi foi buscar aquele perfume? Por que é eu não posso também comprá-lo?
Vou passar pela Lâncome, pode ser que convença a gerente da loja a deixar-me levá-lo e pagar no próximo mês. Pois neste, temos falado!... Se não fossem os aniversários da Locas, do Di e da Tecas, mesmo que lhes tenha dado umas parvoíces…
- Cá está a loja! Entro e vou directa ao assunto.
Acho que me vou fazer íntima. Dou-lhe dois beijos e:
- Então, Fernanda, como vai?
- Olá Váni. Então por cá?
- Precisava duma cena... Ainda tens aquele perfume?!… o lançado na campanha do Natal?
- Vou buscá-lo. Mas depois, temos de conversar...
Entendi o que a tipa queria dizer, mas faço-me de sonsa. Ainda não lhe paguei os cremes que levei há dois meses.
- Olha, deixa lá. Estou apertadinha com o tempo. Depois passo por cá.
E saio, mas ainda ouvi a gerente a cochichar qualquer coisa. Que tenha calminha! Eu sei o que ela queria!».

E prosseguiu a nossa Vanessa a poisar de loja em loja, levada pela vertigem do comprar. É importante para a sua imagem de bonequinha oca e fútil passear-se de sacos de design arrojado pelas galerias das grandes superfícies, as novas catedrais da nova religião – o CONSUMO.

(Texto publicado no jornal Preto no Branco).

Falta informação na A4

2006-05-23T09:22:00.000+01:00

Expliquem-me: porque será que na auto-estrada (A11) Guimarães-Felgueiras, que liga à A4 há indicações correctas e esclarecedoras para os utentes que sigam para Vila Real; e por sua vez, na A4 (Amarante -Porto, da Brisa), não se faça igual referência ao percurso para Guimarães, com indicação da auto-estrada(A11)? Será guerra de concessionárias?
Entendam-se e não lesem os clientes.

Onze anos

2006-05-23T08:45:00.000+01:00

Vão longe os meus onze anos, tão longe que os pormenores das peripécias se vão diluindo e misturando. Sei apenas que, por vezes, uma certa vontade de voltar a ser menino me domina.
E voltam na memória as caminhadas pelo mês de Maio, sob as latadas cobertas de verdejantes e promissoras videiras; as aventuras na mata, com o cão pastor alemão (boby). E persistem as horas intermináveis no salão de estudo, debaixo da vigilância atenta do prefeito, com o sono a pesar nas pálpebras. E as tardes de sábado cheias de bola. As investidas na mina abandonada, sempre na mira de descobrir o tesouro perdido. E a cabana construída de ramos, e a guerra contra os índios que se escondiam por entre os fetos.
E as rondas à volta do grande recreio, bichanando rosários e risadas. E as tramitações da malandrice, que com os mais chegados, se engenhavam.
Tudo vai voltando, enquanto tomo nas mãos esta fotografia.

TLEBS e exames do 12.º ano

2006-05-10T23:13:00.000+01:00

Estão aí os exames do 12.º ano e quantos não são os pais, os professores, e sobretudo, os alunos que se questionam sobre a dimensão do efeito da adopção da nova terminologia linguística (TLEBS) neste nível de ensino, assim, duma forma tão taxativa e ao arrepio das aprendizagens até há bem pouco tempo realizadas.
Cconceitos que foram ao longo de nove anos interiorizados, por exemplo ao nível da morfologia e da sintaxe, já tidos como razoavelmente assimilados, são substituídos por termos que, numa lógica de substituição, pouco mais avançam verdadeiramente no estudo língua. Cada escola linguística persiste com as nomenclaturas que mais se ajustam à sua práxis, não havendo um verdadeiro consenso em torno da descrição prática e funcional da língua portuguesa. Assim, cada vez que se tomam os termos novos, por exemplo o de «quantificador» reconhecemos como é quase aleatória a classificação, tendo-se em conta a nossa tradição gramatical, que não deveria ser tão aligeiradamente abandonada.
Será mais funcional para um aluno ter de reformular toda a sua competência de análise linguística (na dimensão sintáctica) ao nível da estrutura e das funções sintácticas da frase, do que, quando se justificasse, colmatar as lacunas que a gramática tradicional apresentasse?
Afinal, não temos um documento base de trabalho que sirva de referência, com uma exposição fácil, não temos uma gramática que veicule de forma sistemática a TLEBS, não temos um corpus de exercícios suficientemente representativo para auxiliar alunos e professores. Exigir em exame que se domine um saber que não é definitivo, nem foi trabalhado a um nível satisfatório, posso dizer com conhecimento de causa, será mais um dos disparates e roçam a fronteira da asneira.
Faltou uma avaliação da implementação da TLEBS, uma fase para reformulações e esclarecimentos, e não foi universal o acesso à formação, da parte dos docentes. Por isso, qualquer resultado será sempre melhor do que a expectativa, porque acredito que vai valer de novo o espírito de sobrevivência do português. Só isso nos salva.

Desperdício

2006-04-18T16:01:00.000+01:00

Muito recentemente utilizei três pequenas auto-estradas no Entre-Douro-e-Minho (Braga- Guimarães, Braga- Esposende; Guimarães-Vila Pouca). Não há dúvida de que é muito agradável circular por vias amplas, com boas vistas, sossegadamente, sem ter de enfrentar os cruzamentos fatais, as paragens súbitas, as aborrecidas filas.
Mas depois observei que nos momentos em que circulava nessas vias, e não era fora de horas, o trânsito era mínimo. Foi então que eu pensei, quando é que serão rentabilizados estes investimentos, mesmo considerando as exorbitâncias das portagens a pagar? Para quando o retorno. Penso mesmo, será que os utentes chegarão a pagar a necessária manutenção?
Começo a considerar que estas coisas de auto-estradas a metro são como os velhos palacetes do século XVIII, com ricas cantarias por fora, mas inóspitos e pouco práticos e desconfortáveis para quem lá vivesse. A megalomania portuguesíssima não se esgota mais!
São tão triviais as nossas necessidades e temos um sentido tão pouco prático de encaramos as coisas.
Voltando às auto-estradas, deixo um alerta, antes que nos venham com mais alguma que ligue Alguidares de Baixo a Carcanhões de Cima: melhorem as estradas nacionais, tornem-nas mais eficazes, resolvam e ultrapassem os pontos negros e teremos vias necessárias e usadas!
É ridículo: duas estradas uma ao lado da outra, numa circula a vida real, na outra (auto-estrada) de quando em vez lá vem um automobilista.

RealPolitik

2006-04-05T15:56:00.000+01:00

Não, senhor Primeiro-Ministro, não concordo!
Por um prato de lentilhas não devemos vender os nossos ideais.
Onde está a defesa dos direitos humanos, da democracia? Será que temos de fechar os olhos a tanta coisa?
A visita que sua Excelência fez a Angola, em grande Estado, não será o aceitar da situação? Não será continuar a fazer de conta que o povo angolano vive uma situação de estado de direito?
Quando foi o último acto eleitoral livre em Angola? Que legitimidade têm os seus actuais governantes? Que têm feito eles às riquezas dessa terra, quando o povo continua a morrer de doenças absurdas, por carências tão elementares?
Não estará a dar cobertura a um regime que se tornou dono dum povo, duma terra, para a espoliar egoisticamente?
E a liberdade de expressão dos jornalistas perseguidos? Não significa nada?
No passado, a desculpa foi a guerra; mas agora que os canhões já se calaram faz tempo, tudo parece permanecer.
Sabemos que o pragmatismo na política fala mais alto do que a consciência, mas importa que esta não se cale.
Por mim, dói-me ver um povo que podia ter tudo, ter de estender a mão à caridade internacional, porque os seus governantes pensam primeiro nos seus benefícios.

Quando Vier a Primavera

2006-03-21T19:31:00.000Z

Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.
A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma.

Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é.
Alberto Caeiro, Poemas Inconjuntos

Vá lá, tente outra vez

2006-03-21T15:35:00.000Z

Escute!
Não vá depressa,
Sabe?
Para além da prosaica frieza das horas
Há uma nesga de poesia.

Por detrás das palavras planas e lisas
Há a sinuosa aventura do poema

Vá, dispa-se desse rigor formal!
Não se constroem
Paraísos sem a melodia da voz
Feita palavra.
Manuel Guimarães

Encruzilhada

2006-03-12T20:26:00.000Z

Estava eu na berma da estrada, junto a uma encruzilhada.
E chegou um viajante. Trazia um olhar perscutador e parecia que não acertava com o Norte. Chegou-se a mim e confessou. O rumo tinha sido traçado em tempos idos, com a ajuda de cartilhas elaboradas em laboratórios onde a história se moldava pela sopro inspirado dos Mestres. Mas, agora que os Mestres se esgotaram ou partiram para o reino imenso das brumas, o viajante paladino da vida, estava perdido.
Não havia mais paraísos resguardados por altos muros, nem deste lado dos muros viu ninguém esmagado pelos grilhões.
- Mas para além desta encruzilhada, onde posso encontrar a minha PÁTRIA? Aquela em que somos todos irmãos sob a imensa bandeira da paz e da prosperidade?
Como te compreendo, viajante faminto dos ideais que floreciam em oníricos reinos de abundância e paz.
Mas neste lugar, mesmo no meio desta encruzilhada, ninguém te dará a bússola certa. Apenas te acenam com promessas fáceis, como em campanhas de liquidação de lojas finas. Vás por aqui, ou por ali, o teu destino é sempre ajustado à imensa falibilidade dos prognósticos.
Qualquer que seja a tua escolha, o ardor do sol, a inclemência da chuva, o arrepio do vento, a dificuldade da subida, o peso do carga são um problema teu e de todos os que chegados aqui tenham de escolher um caminho.
- Mas no final, a celebração vai compensar-me de todas estas provações!?...
- É bom saber-te confiante! Mas depois desta encruzilhada, nada mais há do que a certeza de que a tua felicidade será igual à tua desilusão.
Nesse momento chegou um carro colorido, cheio de enfeites circenses, com uma música garrida e cativante. O viajante não me ouviu mais. Partiu atrás do carro que seguiu rodeado duma nuvem de pó.
E eu fiquei a pensar: qual o caminho? No acto da minha escolha serei apenas eu, ou quem escolhe ficou muito atrás, bem por detrás do meu acto quase involuntário da escolha?

M.Guimarães , Pensar o Hoje (2006).

Imagem: www.marciomelo.com/ LuneenLion/Encruzilhada.jpg

Mulher

2006-03-08T08:12:00.000Z

a ti que ficas em casa e guardas com tua sombra o lar e preparas o pão e passas as tuas mãos ternas sobre as coisas que nos dão conforto.

a ti mulher, que na frenética respiração das máquinas misturas o bater do peito com o ritmo dos teares.

a ti mulher carregada do negrume das repartições em resmas de ofícios, que aguardas com olhar doce, cansado, irritado, o público contribuinte.

a ti mulher, que na competição cega das empresas reclamas a promoção, a chefia que longos milénios te negaram.

a ti mulher de bata branca que em zelos vários fazes saúde, educação.

a ti mulher, na lenta conquista do poder, nos media, na organização da res publica.

a ti mulher que és mãe, avó, esposa, amante, namorada, viúva, freira, companheira, amiga, camarada, prostituta, manequim, teenager, nas tuas múltiplas metamorfoses duma vida intensa.

A todas vós obrigado.

Será uma retoma?

2006-03-06T08:11:00.000Z

Passou um mês, um longo e frio mês. O mundo girou, as notícias caíram em catadupa, as graças e as desgraças sucederam-se por este mundo pequeno e cada vez mais impróprio para consumo. Mas uma espécie de cansaço, uma ausência total de motivação, acrescida a muito trabalho, fizeram com que este blog adormecesse, numa hibernação total.
Mas, porque a temperatura começa a subir e porque hoje acordei para aqui voltado, decidi retomar o fio das coisas e acrescentar este breve apontamento.
Deixo-vos com este boneco de neve apanhado, lá para as alturas de Montalegre, onde o frio é como o de antigamente.

Indignação

2006-02-06T12:43:00.000Z

Estou perplexo.
Aqueles que menos respeito têm pelas diferenças, que queimam e matam seguidores doutros credos, massacram inocentes, estilaçam tudo o que representa o estilo e a qualidade de vida que a civilização moderna construiu pelo Mundo, sob a orientação fanática dos seguidores do profeta, vêm agora queixar-se de falta de respeito pelas suas convicções e seus símbolos. Quem foi que associou os seus símbolos à barbárie, não foram eles mesmos?
Se querem ser vistos com outro olhar, porque não começarem a agir doutro modo, em vez de tentarem aterrorizar os povos.

Provocações

2006-02-02T12:02:00.000Z

2025 (numa qualquer cidade, neste rectângulo à beira-mar plantado).

Saímos à rua e fomos de mão dada eu e a minha companheira. Depois seguimos para aquela alameda cheia de árvores de folhas dum verde baço.
Depois começámos a sentir à nossa volta aqueles olhares estranhos, como se fôssemos seres aberrantes e anacrónicos.
Ainda ouvi cochichar a alguns que nos marcavam com seu olhar reprovador. Depois viravam o rosto para o lado, disfarçando.
Mais adiante, saído dum grupo, um sujeito mais atrevido e, tomado da sua verdade, interpelou-nos, em forma de censura, porque ousávamos desafiar com o nosso comportamento as suas «normais» ligações afectivas.
Sentimo-nos acossados. Naquele espaço, onde o verde ainda resistia à pardacenta cor que revestia a cidade, para baixo e para cima, pares de homens e pares de mulheres gozavam aquele fim de tarde.
Já no topo da alameda ainda ouvi:
- Então, Ana, tens saído com a Ivete?
- Saí, mas estou convencida de que ela anda com a Joana.
Ao mesmo tempo, outro par, o Leonardo e o João combinavam onde iam passar as férias.
Pouco depois, voltámos para casa: E procurei, entre os velhos vídeos,alguma pré-histórica história de amor em que um garboso cavalheiro cortejasse uma bela e atraente dama.
Manuel Guimarães(2006)

Day after

2006-01-24T15:33:00.000Z

Sentado naquela fria sala, via-os todos de cartão em punho. Avançavam cabisbaixos, cada um na sua vez, como que empurrados por uma secreta obrigação. Não espelhavam no rosto nem uma convicção, nem tão pouco a esperança de que através do seu gesto simples e breve fariam o milagre da transmutação das crises.
Depois chegou a noite, fria, emocionalmente, ninguém aguardou à porta do edifício a concludência dos números. Ninguém manifestou a euforia cartártica após o acto eleitoral. Apenas restou assistir em silêncio ao escorrer dos números nas televisões.
Deixam-se os actos canalhas dos que disfarçaram mal o azedume e passamos à fase seguinte.
Agora é tempo de aguardar e esperar.
Assim, daqui a cinco anos estarei por aqui e virei cobrar do presidente agora eleito aquilo que durante semanas nos prometeu: mais emprego, mais progresso, melhor economia, mais solidariedade,MAIOR PORTUGAL para todos.
E para bem de todos nós, que se cumpra o prometido!

Alegre a Presidente

2006-01-12T14:33:00.000Z

Se dúvidas tinha, elas dissiparam-se bem depressa.Nada de novo é de esperar do velho animal político. Do filho de Boliqueime, também se desenganem os que esperam milagres. Eu, por mim, acredito que o país necessita é duma voz crítica, duma consciência limpa, que não deva favores a ninguém, nem que represente aqueles que querem voltar ao poder por portas travessas.
Estar com Manuel Alegre é ter a convicção de que não somos reféns da partidocracia e de que quem tem a ganhar é a cidadania.
Já estamos em tempo de aprofundar a democracia, dando mais voz àqueles que não se revêem nos múltiplos aparelhos partidários, vocacionados a satisfazerem as suas clientelas.
Libertar o Estado dessa pressão será a condição necessária para chegarmos às verdadeiras políticas que sirvam o país e não exclusivamente os grupos afectos ao poder(que se revezam alternadamente).
Por tudo isso, e porque é importante não deixar cair a esperança, faço questão de votar em Manuel Alegre.

guimarães

2006-01-07T19:35:00.000Z

É sempre com nostalgia que percorro a minha cidade - Guimarães .
Foi aí que os meus olhos camponeses se afeiçoaram à paisagem urbana. Foi aí que contactei com coisas tão simples como o café, a leitura de livros de BD ( sobretudo do selvagem Far West), a ida ao cinema, ao futebol.

Foi aí que comprei o primeiro fato, me submeti ao exame nacional do antigo 5.º ano - actual nono). Aí trabalhei pela primeira vez como professor (na Escola Martins Sarmento) , aí fiz o meu primeiro depósito bancário. Não foi aí que nasci, mas foi aí que me fiz homem.

Por isso, é sempre com orgulho que calcorreio as suas praças, ruas e becos, e olho extasiado as fachadas medievas das suas casas, sinto o pulsar da urbe e venero o seu passado épico.
E porque nela se mantém a autenticidade, o carácter genuíno de uma cidade com alma, para o qual contribuiu
o respeito que o passado e o património arquitectónico merecem às suas gentes, dedico-lhe toda esta admiração.
Para mim foi mesmo aí que nasceu Portugal.

As novas terminologias linguísticas do ensino básico e secundário

2006-01-05T12:38:00.000Z

Transcreve-se um excerto duma resposta interessante que um dos consultores (penso) do Ciberdúvidas deu à interpelação feita por um docente:

«Gostaria, antes de continuar, de tecer algumas considerações sobre a nova terminologia (TLEBS), ou melhor, sobre a ansiedade que a sua implementação está a causar. Sem escamotear a necessidade – que não é de hoje! – de formação específica no âmbito da língua portuguesa, ainda bem que há uma nova terminologia que nos põe, a todos, a questionar a nossa língua e o conhecimento que dela – efe(c)tivamente! – temos. Isto tudo para dizer que a grande maioria dos aspectos focados na TLEBS não é nova. Também é bom dizer que nem todos são pacíficos, ou perfeitos ou, sobretudo, inalteráveis. A problemática entre nome e substantivo, por exemplo, já era evidente quando eu me licenciei, em 1985! Muitas das gramáticas que hoje os nossos alunos (e nós!) compram já falam de nome e não de substantivo. E nós temos andado a “enfiar” na cabeça deles coisas como «sintagma nominal». Alguma vez nos terá passado pela cabeça chamar-lhe «sintagma substantival»? Sinceramente, creio que estamos no bom caminho! Estamos a pensar no assunto e a levá-lo para o grupo disciplinar! Que bom! A segunda a(c)ção de formação promovida pela Universidade de Lisboa sobre este tema, em Outubro e Novembro deste ano, passou das cerca de 20 pessoas que assistiram à primeira, em Janeiro de 2002, para próximo das duas centenas. Estamos finalmente a pensar a nossa língua! E isso só pode ser positivo! Regressando ao «adje(c)tivo substantivado», do meu ponto de vista, trata-se de uma expressão que poderá continuar a ser utilizada, pois ela serve para explicitar, de forma clara, um fenó[ô]meno de formação de palavras: a derivação por conversão (até agora conhecida por derivação imprópria). É a existência desta possibilidade, ou deste fenó[ô]meno, que convém ensinar (ou aprender). Por outro lado, em contexto, a palavra ou é adje(c)tivo ou é nome. Se estiver perante um nome que corresponde à nominalização de um adje(c)tivo, como os seus alunos – depreendo da sua mensagem – estão no final do percurso, não lhes faz mal nenhum, antes pelo contrário, atribuir aos conceitos a designação corre(c)ta e dizer que se trata de um nome, formado por derivação por conversão a partir de um adje(c)tivo. Finalmente a bibliografia. Há, neste momento, de que eu tenha conhecimento, três gramáticas de língua portuguesa que vale a pena ter e consultar: A Nova Gramática do Português Contemporâneo, de Celso Cunha e Lindley Cintra, com reimpressões disponíveis no mercado; a Moderna Gramática Portuguesa, de Evanildo Bechara, cuja 37.ª edição revista e ampliada saiu no Rio de Janeiro em 2001, editora Lucerna; a Gramática da Língua Portuguesa, de Maria Helena Mira Mateus e outras, na sua 5.ª edição, revista e aumentada, publicada pela Editorial Caminho. As três refle(c)tem sobre a língua portuguesa com pormenor e rigor; as mais a(c)tualizadas face à evolução dos conhecimentos lingu[ü]ísticos são as últimas duas, porque foram sujeitas a actualizações já neste milénio. Aquela que mais se aproxima das designações utilizadas na TLEBS é a última. Bom trabalho! Edite Prada ».

Não é que concorde com a globalidade do que diz a autora do texto, devo, no entanto, referir que na minha experiência de professor de Língua Portuguesa já me deparei com um sem número de situações para as quais a gramática tradicional não dá resposta. Não haja ilusões, não é possível considerar o estudo da Língua sem ter por referência os dados que as ciências da linguagem vão acrescentando ( O que seria da Física se os docentes se quedassem por Euclides e não considerassem Newton, já para não falar em Einstein?!).
Mas sejamos realistas, a mera alteração de nomenclaturas (metalinguagens...) não resolve por si os problemas no estudo da Língua (o caso dos famosos «ses»...). Mas também não é uma terminologia que não é tão nova quanto isso que vai alterar a língua. O positivo da situação é o ter-se iniciado um processo. O mal estará em querer terminá-lo por portaria, quando realmente só agora é que começa a ser interessante a discussão.
Fica aqui e, apenas como isso, esta achega.

O Dono do Tempo

2005-12-29T17:22:00.000Z

Deitado à sombra da olímpica eternidade
Entediado com o rodar
Inquebrável das horas
E porque em baixo
vos excedeis
na corrida contra o Tempo,
Eu, Saturno, ofereço-vos
Uma nova ordem de dias.

Esquecido da velhice eterna
que me cobre os membros
Renasço e faço-me moço
Ao ritmo das estações,
Enquanto vós, na celebração
fugaz como a espuma do vinho
A dissipar-se nas taças,
Aguardais o amanhã
Colorido e breve.

Para vós essa ilusão festiva
Essa ânsia de gozar
A furtiva felicidade
esse travo amargo de sentir o correr
dos dias.

Manuel Guimarães (2005)

Foi há um ano

2005-12-28T20:48:00.000Z

Depois duma tentativa fracassada de criar um blog no Sapo, acabei por vir ter ao Blogspot, inspirado em alguns blogs de que ouvira falar, muito aligeiradamente. E foi mesmo há um ano que este olhar o mundo «a par e passo» iniciou.
Assim, a reflexão, à gisa de desabafo, a crónica, a crítica, o poema (pela pena tímida do meu outro eu «Manuel Guimarães»), ou então o mergulho na memória da longínqua infância tornam-se texto, neste fundo azul, de tão desinteressado e calmo.
Por aqui foram passando alguns cibernautas, uns quantos tornaram-se frequentadores mais ou menos assíduos e eu sempre na esperança de os ver por cá, lá vou deixando mais um «post».
Entretanto, daqui, fui construindo uma plataforma para viajar para outros blogs amigos, que com a regularidade possível visito e leio.
Quando menos esperava comecei a aceder ao mundo e de todas as partilhas do mundo chegaram sinais de recepção. Entendi, então, que somos cada vez mais concidadãos duma pátria tornada mais próxima e pequena com estas novas ferramentas.
Por tudo que frui desta experiência, creio que vale a pena continuar. Sobretudo, porque vale a pena seguir o curso da vida, vivendo-a e sentindo-a «a par e passo».

Boas Festas

2005-12-24T11:50:00.000Z

A todos os amigos e a todos quantos cá venham desejo Boas Festas, cheias de saúde, paz e felicidade.
Deixo um abraço a todos vós.

O hipnotizador

2005-12-19T21:54:00.000Z

De cara vermelha e enfiado na sua longa batina negra o Padre Sousa reuniu cinco rapazes e levou-nos para a sala anexa ao salão de estudo.
Colocou-os encostados à parede dum pálido amarelo. Depois, puxou dum relógio de bolso com as correntes, dum tom de prata, e fê-lo balancear diante dos olhos de um dos moços.
Os outros, em silêncio, com os olhos grandes de espanto e expectantes acompanhavam o pendular compassado do relógio.
Então, com o olhar fixo e penetrante, o padre olhou no fundo dos olhos do pequeno. E disse autoritário e solene:
- Quando contar até três, vais dormir profundamente!
-Um, dois, três!... Dorme! – disse com autoridade.
E o Jorge adormeceu, de pé.
O padre colocou-lhe a mão na nuca, amparou-o e foi-lhe dizendo baixinho:
- Deixa-te cair, estás em casa, aqui é a tua cama…
- E o Jorge foi-se deixando tomar duma imensa sonolência e começou a cair, como se perdesse a consciência e se deixasse adormecer profundamente. Ficou estendido no soalho de pinho, com a respiração pausada de quem dorme um sono profundo.
O padre continuava a questioná-lo se estava confortável. E ele dava um aceno leve. E começava a roncar. O prodigioso clérigo, então, fervia de sucesso.
- Vêem, como ele dorme?! – dizia. - E basta dar dois estalinhos com os dedos e logo acorda! – o seu rosto avermelhava de vaidade.
No pensamento de Nel, no entanto, persistia uma dúvida. Se o padre tivesse de sair e o Jorge não voltasse a acordar? Apoquentava-o o medo de o padre os mandar dizer alguma coisa que não se pudesse saber, debaixo do torpor da hipnose…Ou pior, se ele se esquecesse dos gestos e das palavras mágicas e um deles ficasse para sempre no reino do sono.
Mas nada disso aconteceu. O padre Sousa, deu os estalidos com os dedos e o Jorge acordou, esfregou os olhos e disse apatetado:
- Que foi? onde estou?
Dias depois, porém, a sessão foi diferente. Desta feita a vítima foi o Freitas.
- Acorda! - disse o padre, depois de dar dois estalidos com os dedos. Mas o Freitas não acordava e continuava num roncar perfeito, mesmo de pé.
O Padre tentou mais uma e outra vez. Mas ele continuava naquele sono estranho, como as aves no poleiro. Então o padre, aflito, afastou-se e puxou dum livrinho e releu as fórmulas mágicas. E voltou para junto do estudante, mas agora em vez dos estalidos, foi mesmo um par de estalos que cantaram pelo longo corredor. No salão de estudo todos ouviram o grito do Freitas, que saiu a correr, desaustinado, da sala de arrumos que servia de laboratório ao aprendiz de hipnotizador.
E em todo esse dia na cara bolachinha do Freitas se notaram as marcas dos dedos do severo hipnotizador. A simulação do sono saiu pesada ao Freitas, mas o padre não apanhou mais nenhuma vítima para as suas sessões.
Os rapazes, daí em diante, esgueiravam-se da sua presença e só o toleravam a uma prudente distância, não fosse o seu instinto hipnotizador vir escolher outra vítima.
Manuel Guimarães, Odisseia da Memória(2005)

Os meninos que nós fomos

2005-12-18T17:51:00.000Z

Olho para a fotografia e não deixo de pensar nos tenros anos da minha infância. Como tão pouco nos fazia felizes! Com um sorriso, uma réstia de imaginação e não havia brincadeira mais gostosa!

Pelo acordar da memória, fico grato ao Museu Etnográfico de Vilarinho das Furnas: o memorial que eterniza um povo que provou aos governantes paternalistas do Estado Novo que estava preparado e sabia usar da democracia.

A Formosura desta fresca serra

2005-12-18T17:33:00.000Z

Numa breve mas gostosa passagem pelo Gerês, nesta amena tarde de domingo, evoquei Camões, que tinha olhos, alma e arte para amar a natureza.

A fermosura desta fresca serra,
e a sombra dos verdes castanheiros,
o manso caminhar destes ribeiros,
donde toda a tristeza se desterra;

o rouco som do mar, a estranha terra,
o esconder do sol pelos outeiros,
o recolher dos gados derradeiros,
das nuvens pelo ar a branda guerra;

enfim, tudo o que a rara natureza
com tanta variedade nos ofrece,
me está (se não te vejo) magoando.

Sem ti, tudo me enoja e me aborrece;
sem ti, perpetuamente estou passando
nas mores alegrias, mor tristeza.
Luís de Camões, Lírica.

O homem disse que ia abrir o livro

2005-12-12T17:55:00.000Z

Chegaram todos,
Por trás da mesa apinhada de microfones
O homem sentou-se na cadeira e disse:
- Vou abrir o livro.

Depois fixou o olhar na câmara,
Levou a mão aos óculos,
Compô-los melhor
E começou a olhar para um papel branco
que tremia leve
na mão papuda.

-Vou abrir o livro!
repetiu e voltou a ler em silêncio o imenso
papiro branco
salpicado de sinais
e laivos de saliva.

E do outro lado da mesa,
Faiscante irrompia o cliquar das câmaras,
Dos telemóveis.
E quanto mais a onda mediática
Crescia mais o olhar fundo do homem se perdia
Na imensa brancura da folha
Branca.

Então, desfiou um interminável solilóquio
De caóticas sequências verbais
Que só pareciam coerentes
Porque seguiam a cadeia fónica dum discurso
blablablablablBLABLABLA!blablabah!!

De vez enquanto parava
Na esperança de ter arrancado algum aplauso.
Depois voltava:
- hoje vou abrir o livro.
E repetia um a um os gestos
Numa cadência cíclica.

Por fim,
O discurso fez-se noite
Obscura de razões
perdidas num silogismo qualquer.
E o livro aberto
Não tinha mais do que o acento esdrúxulo
Da catástrofe
Do homem que prometia abrir o livro.
M. Guimarães (2005)

Novo espaço na blogosfera

2005-12-07T08:13:00.000Z

Iniciou a sua actividade o http://registos-espl.blogspot.com/. Este espaço destina-se a divulgar o que se vai fazendo na Escola Secundária da Póvoa de Lanhoso. É um espaço cheio de novidades, com fotos, com notícias, com temas de discussão. Se és, ou foste estudante ou docente da ESPL passa por lá, comenta e divulga-o juntos dos teus colegas. Eu também vou estando por lá.

Retalhos do nosso Minho

2005-12-05T18:31:00.000Z

E ao dobrar duma curva ei-lo altivo, elegante e airoso o vetusto mosteiro de Rendufe, em Amares.
Só é pena que o edifício habitado pelos frades ainda tarde a ver a recuperação necessária, antes que o tempo deite tudo a perder.

Porque hoje é dia da Restauração

2005-11-30T20:14:00.000Z

Vou confidenciar-vos. Como gostava de ter estado entre os conjurados, e trazê-los para os dias de hoje. Não era para acicatar os instintos gregários e nacionalistas, porque para esse peditório já muita gente contribuiu.
Gostava era de tomar de assalto qualquer varanda deste reino de opereta e, cheio de coragem, «defenestrar» alguns Miguéis Vasconcelos que por aí haja.
Começaria por um conjunto de iluminados da nossa Economia, aqueles que com os seus «pertinazes» comentários conduziram este reino à pasmaceira em que se encontra; uns quantos com muitas responsabilidades governativas; outros mais com ideias luminosas que só deram em barraca. Mais uns quantos tecnocratas que em 30 anos de actividade criaram um «monstro» voraz, uma máquina do Estado estúpida, ineficaz e gastadora.
Não deixaria a rir-se da miséria aqueles que se serviram do voto popular para chamarem a isto a sua coutada, que distribuíram pelos «clientes» os favores, os tachos...
E tantos Vasconcelos por aí, na Indústria, na Banca, no Comércio, no sector da energia. Todos esses que entregaram de bandeja o que restava da nossa autonomia económica aqui aos vizinhos do lado. Esses defenestrá-los não chegava, era preciso pôr-lhes um carimbo na testa - «VENDIDO».
E para não me acusarem da prática da eutanásia política, deixarei por conta dos eleitores esse golpe final, lá para Janeiro. Porque há actores que se esqueceram que o seu papel chegou ao fim.

Há 70 anos

2005-11-30T08:25:00.000Z

Desço por dentro de mim e a pouco e pouco perfilam-se sombras esbatidas. Sombras de outros eus que não eu, visto-as de carne, de emoções plurais e ponho-lhes máscaras em forma de poema.
Depois, com uma energia dividida, agarro-me a uma vida fátua e quimérica, que se queima numa dor indefinida de estar existindo.
Depois convoco todos os eus. Trago-te Caeiro e espalho-te o olhar nos verdes arvoredos e no azul límpido do céu, enquanto a amargura do pensar te ensombra esse rosto quase alegre.
Acompanho-te, Reis, até junto do rio. E meditas aí no correr irrepetível dos dias e na linha inexorável do Fado, enquanto refreias o desejo e a ambição de viver.
A ti Álvaro, perdoou-te a tentação do ópio e condescendo na tua agressiva petulância futurista, porque sei que no fundo de ti vives o drama de não viveres plenamente, seres apenas o esboço dum projecto, que se esgota numa velha angústia.
E sinto, ainda, o fervor e o sangue dos heróis que fizeram uma pátria universal e lusa, sob o signo duma Mensagem oráculo que se há-de cumprir.

Olho para trás e da revolta inventiva e provocatória da juventude, derramada nas páginas do Orpheu, já nada resta, apenas traços gráficos que são o rasto que deixei nesta ilusão de existir.

Da nossa necessidade de símbolos

2005-11-28T18:19:00.000Z

O tema em destaque na actualidade pequena da nossa praça política é que o nosso governo também descobriu o «seu véu islámico». Isto leva-nos à antiga discussão da necessidade de símbolos. Mas como sei que há quem queira esgrimir nesta guerra e não eu, lembrei-me deste poema do nosso Álvaro de Campos:

Psiquetipia (Ou Psicitipia)

Símbolos. Tudo símbolos
Se calhar, tudo é símbolos...
Serás tu um símbolo também?
Olho, desterrado de ti, as tuas mãos brancas
Postas, com boas maneiras inglesas, sobre a toalha da mesa.
Pessoas independentes de ti...
Olho-as: também serão símbolos?
Então todo o mundo é símbolo e magia?
Se calhar é...
E por que não há de ser?

Símbolos...
Estou cansado de pensar...
Ergo finalmente os olhos para os teus olhos que me olham.
Sorris, sabendo bem em que eu estava pensando...

Meu Deus! e não sabes...
Eu pensava nos símbolos...
Respondo fielmente à tua conversa por cima da mesa...
"It was very strange, wasn’t it?"
"Awfully strange. And how did it end?"
"Well, it didn't end. It never does, you know."
Sim, you know... Eu sei...
Sim eu sei...
É o mal dos símbolos, you know.
Yes, I know.
Conversa perfeitamente natural... Mas os símbolos?
Não tiro os olhos de tuas mãos... Quem são elas?
Meu Deus! Os símbolos... Os símbolos...
Alvaro de Campos

SONATA CON DOLORES

2005-11-18T21:50:00.000Z

O melhor mesmo é recorrer às palavras deste poeta maior da modernidade.

Cada vez resurrecto
entrando en agonía y alegría,
muriendo de una vez
y no muriendo,
así es, es así y es otra vez así.

El golpe que te dieron
lo repartiste alrededor de tu alma,
lo dejaste caer de ropa en ropa
manchando los vestuarios
con huellas digitales
de los dolores que te destinaron
y que a ti sólo te pertenecían.

Ay, mientras tú caías
en la grieta terrible,
la boca que buscabas
para vivir y compartir tus besos
allí cayó contigo, con tu sombra
en la abertura destinada a ti.

Porque, por qué, por qué te destinaste
corona y compañía en el suplicio,
por qué se atribuyó la flor azul,
la participación de tu quebranto?

Y un día de dolores como espadas
se repartió desde tu propia herida?
Sí, sobrevives. Sí, sobrevivimos
en lo imborrable, haciendo
de muchas vidas una cicatriz,
de tanta hoguera una ceniza amarga,
y de tantas campanas
un latido, un sonido bajo el mar.
Pablo Neruda

GREVE

2005-11-18T18:20:00.000Z

Há omissões que não têm desculpa.
Hoje decorreu mais uma greve de professores.
E sinto-me como Álvaro de Campos depois de se deixar atirar para dentro duma fornalha.
Estou duplamente derrotado. Por ter-me escondido atrás de desculpas imensas para a não fazer, por não ter respeitado o esforço dos colegas de trabalho, que apesar de tudo não desmobilizaram. Por eles sinto-me envergonhado.
Hoje aceitei que estava vencido antes da refrega. Permiti que, em vez de professor com a dignidade da sua missão, me «funcionarizassem», que me gravassem na mente a minha condição de escravo.
Acedi em aceitar a humilhação de ter daqui a alguns anos de me arrastar sem proveito de ninguém pelas salas de aula, quando nem as forças nem a imaginação me deixarem fazer o que é necessário.
Por tudo isto, aqui deixo este sentido pedido de desculpas.

A propósito dos acontecimentos em França

2005-11-11T22:11:00.000Z

Ando há uns dias para me pronunciar sobre os acontecimentos que se têm vivido em França.
Por um lado vejo aquele amontoado de sucata queimada, os sinais de uma orgia de fogo, por outro não deixo de pensar no que está ali. E penso «ali», parece distante...Mas, nas nossas Zonas J de Lisboa e arredores, nos nossos bairros suburbanos do Porto, de Braga, de Guimarães e até de pequenas vilas com seus bairros sociais. Também aqui a iminência de qualquer coisa de violento se esboça, cresce, quase se impõe no seu cruel acontecer.
Depois penso, ainda, onde é que falhamos? Não foi criado um sistema «dito» democrático, integrador, que deminuisse as diferenças, as injustiças?
Agora, sobre os agregados familiares de parcos recursos a ameaça do desemprego, ou o emprego desumanizador deixarão sequelas profundas neste tecido social tão diferenciado, apesar dos esforços da República.
O que me intriga em situações de vandalismo, de agitação social é não saber qual o elo de ligação entre os jovens e suas famílias. Que configuração têm as famílias nas cidades que cresceram à sombra dos novos tempos (dos anos sessenta até hoje)?
A quem prestam contas os rapazes e raparigas quando saem de casa? Ou, simplesmente, já não prestam contas?
Uma dificuldade se me impõe e que julgo de muito difícil ultrapassagem: se as famílias carenciadas e que se habituaram à prestação subsidiária estatal, terão conhecimento de que se esse sistema falir, voltarão ao tempo do «quem tem unhas toca viola»? e de que a solidariedade será a lei da selva?
Reflectirão alguns, pelo menos uns segundos, sobre as consequências de falir um Estado Social?
O Estado Social gerou-se graças ao contributo da filantropia humanitarista, se este falhar teremos de voltar a que ponto?
Não será tempo de, em vez de exigir direitos, começarem todos a pensar igualmente nos deveres?
Se esta é a casa comum de todos os homens, já é bem tempo de se pensarem soluções adequadas que não atenuem o problema, mas que contribuem para a sua solução.

A importância de estar bem informado

2005-11-11T21:49:00.000Z

A minha amiga, colega e ex-aluna Anabela mandou-me esta preciosidade: um link que permite o acesso a jornais de todo o mundo. É a aldeia global, podem crer!
Se quiserem experimentartentem lá: http://www.newseum.org/todaysfrontpages/flash/ .

Álvaro de Campos

2005-11-08T19:29:00.000Z

Ler a poesia de Álvaro de Campos ainda pode ser um acto de higiene mental interessante. Veja-se o poema seguinte e o ridículo em que se colocam todos os presunçosos.

Poema em Linha Recta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo.
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cómico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um acto ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó principes, meus irmãos!

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e erróneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.
Álvaro de Campos

Terramoto de 1755

2005-11-01T11:25:00.000Z

Assim fala o Público de ontem no Terramoto de 1755:

«Nove minutos que abalaram o mundo

É dia 1 de Todos os Santos e a manhã de sábado, 1 de Novembro de 1755, surgiu límpida e amena, ainda a lembrar um longo Verão sem pinga de chuva. "Os ares da atmosfera estavão mui subtis e puros", registou um lisboeta. "Fazia um tempo sereno e o céu não tinha uma nuvem", descreveu um comerciante inglês. A temperatura ronda os 18 graus. É dia de missas e o povo de Lisboa - muita da nobreza ainda goza o bom tempo fora da cidade - enche as igrejas. D. José passou a noite na Real Casa de Campo de Belém e conta ir aos Jerónimos.» Francisco Neves, Público, segunda-feira, 31 de Outubro de 2005.

O 1.º de Novembro na Galiza

2005-11-01T11:02:00.000Z

«Na tradiçom galega com toda segurança o Magusto provém do Samhain celta (José Manuel Barbosa).

Para os celtas, o primeiro de Novembro marcava a data do fim do ano, a passagem do verao ao inverno, da época na que a vida se realizava no exterior à época na que a vida se fazia no interior da morada ao pe do lume da lareira. Esse dia era chamado polos gauleses Samónios e polos irlandeses Samain ou Samhain e era umha festa à qual acodiam todas as pessoas dos povoados celebrando-se umha série de rituais relacionados com a justiça, o direito e a política à vez que dum ponto de vista religioso acreditava-se que a porta do Sidh, do além, do lugar onde moravam os mortos, era aberta para que aquelas pessoas que tinham deixado este mundo pudessem comunicar mais outra vez com aquelas outras que ainda nom o tinham deixado.»
in AGAL - Portal Galego da Língua , n.º 36, 2005.

5000

2005-10-31T08:44:00.000Z

É apenas um número, mas tem um significado para mim: esta é uma maneira de interagir com o mundo. Através desta página vieram pessoas de múltiplos espaços, alguns conhecidos e amigos, muitos desconhecidos, alguns destes se tornaram amigos virtuais. O que mais importou é que por palavras, simples e desinteressadas tentei estar com o mundo, interagir com ele, acompanhá-lo nas suas tristezas, saudar os caminhos novos que se abrem.
Porque tudo isto me parece válido, continuarei, mesmo sabendo que há momentos em que o tempo e a disposição não ajudam.
Por isso saúdo todos aqueles que me visitaram e me visitarão. É para todos vós que mantenho este espaço.

A grande nau

2005-10-31T08:42:00.000Z

Minha vida é uma barca imensa

Saiu do porto
Em dia de névoa
Bem cedo

E foram entrando
Um a um todos os companheiros
Desta errante viagem

Umas vezes o sol brilha
E límpido o horizonte se revela
Matizado da profusão de cores
E todas as palmeiras se vergam obedientes
E todas as ostras se abrem em pérola
E todos os aromas
São ritmos vivos e quentes

Mas outras
Debaixo duma cerração densa e húmida
Tocamos o céu a escorrer
De tinta em cinza
Que nos aperta cada vez mais
Contra o casco duro desta frágil embarcação.

E mais pesado ainda
Quando intrusos irrompem
No espaço seguro do leito

E mais desolada continua
Vogando
Quando a abandonam
Aqueles que a ajudam
na tormenta.
M. Guimarães (2005)

Verdes anos

2005-10-12T23:15:00.000+01:00

- Amanhã esteja pronta às nove.
- Sim, senhor abade.
Depois, voltou para casa e pediu à filha que lesse mais uma vez a lista de todas as coisas que pediam.
-Já temos tudo. Só não sei o que é isso do cionário. Tu não sabes o que é, Mila?
E ela, de olhos grandes, olhou perplexa e pensou o que seria esse cionário.
O dia seguinte chegou. A mala pequena de folha vermelha de pequenas estilizações geométricas estava cheia. E o Nel, vestido com o fatinho escuro do exame da quarta e os sapatos esfolados da brincadeira, ficou à espera da ordem de partida.
Depois subiram a calçada, a mãe, à frente com a mala e um saco grande de pano com as roupas para a cama. O padre Bento já se encontrava junto ao seu Ford Cortina. Acomodados, desceram calçada abaixo, por baixo das ramadas de Carreira, de folhas vermelhas e salpicadas de cal. O carro rolou veloz pela estrada de asfalto e, diante dos olhos do pequeno, acomodado no banco de trás, iam passando pessoas, casas, árvores que a sua memória visual estranhava.
- Vamos por Serafão, tenho de ir lá buscar uns rapazes dum compadre meu. Depois, passamos por Fafe e antes do meio-dia já lá estaremos.
Em Serafão entraram os dois moços. Um mais velhito e outro da idade de Nel. Olharam uns para os outros e foi difícil encontrarem um tema que os aproximasse.
De dentro da taberna, quando o padre Bento estava para arrancar, veio um homem gorducho e rosado que recomendou:
- Esses malandros que não me gastem o dinheiro à toa! Quero fazer deles uns homens!
- Sossega, Monteiro, que os teus moços hão-de sair de lá uns homens, se Deus não os quiser para Ele.
E o carro arrancou ligeiro e seguiu galgando a sinuosa fita negra do asfalto. Pouco depois, já o casario de Fafe se ajuntava no alto sobranceiro ao vale do rio Vizela. Diante da livraria, na praça principal, parou. Venha daí senhora Maria, vamos lá ver se encontramos o tal Dicionário.
Afinal, o cionário era um livro! Um volumoso e pesado livro! O mistério desfez-se, depois, quando se abriu com aquelas letras miúdas alinhadas pela página abaixo e encimadas duma letra maiúscula que o malabarista editor requintou. Vinha ainda com um cheiro forte de tinta da impressão. Tempos mais tarde, com olhos devassos, à socapa, catariam os rapazes nas imensas páginas aquelas palavras interditas e sujas da brejeirice.
Por fim, assomaram à entrada duma grande casa que duas enormes tílias ensombravam. O carro contornou a estátua branca rodeada dum pequeno lago azul, e plantada no meio do largo fronteiro à grande casa amarela, e foi parar diante duma porta enorme com vidros coloridos de igreja.
Um padre de batina negra veio recebê-los e entraram.
Pouco depois, o menino estava com o rosto colado à vidraça, no segundo andar, a ver o carro do padre que regressava a casa com a sua mãe. Enquanto duas gordas lágrimas deslizavam nas faces um soluço forte subia-lhe pela garganta.
À noite, não ouviria mais a voz doce da mãe que o mandava dormir no aconchego da cama de pinho.
Manuel Guimarães, Odisseia da Memória(2005).

Ultimatum Futurista

2005-10-06T19:36:00.000+01:00

Como nos fazem falta, hoje, a irreverência e a rebeldia da geração do Orpheu!

ÀS GERAÇÕES PORTUGUESAS DO SÉC. XXI

Acabemos com este maelstrom de chá morno!
Mandem descascar batatas simbólicas a quem disser que não há tempo para a criação!
Transformem em bonecos de palha todos os pessimistas e desiludidos!
Despejem caixotes de lixo à porta dos que sofrem da impotência de criar!
Rejeitem o sentimento de insuficiência da nossa época!
Cultivem o amor do perigo, o hábito da energia e da ousadia!
Virem contra a parede todos os alcoviteiros e invejosos do dinamismo!
Declarem guerra aos rotineiros e aos cultores do hipnotismo!
Livrem-se da choldra provinciana e da safardanagem intelectual!
Defendam a fé da profissão contra atmosferas de tédio ou qualquer resignação!
Façam com que educar não signifique burocratizar!
Sujeitem a operação cirúrgica todos os reumatismos espirituais!
Mandem para a sucata todas as ideias e opiniões fixas!
Mostrem que a geração portuguesa do século XXI dispõe de toda a força criadora e construtiva!Atirem-se independentes prá sublime brutalidade da vida!
Dispensem todas as teorias passadistas!
Criem o espírito de aventura e matem todos os sentimentos passivos!
Desencadeiem uma guerra sem tréguas contra todos os "botas de elástico"!
Coloquem as vossas vidas sob a influência de astros divertidos!
Desafiem e desrespeitem todos os astros sérios deste mundo!
Incendeiem os vossos cérebros com um projecto futurista!
Criem a vossa experiência e sereis os maiores!

Morram todos os derrotismos! Morram! PIM!

J o s é d e A l m a d a N e g r e i r o s

P O E T A F U T U R I S T A E T U D O

Eclipse 2

2005-10-03T10:51:00.000+01:00

Mais um trecho deste fantástico fenómeno astronómico. Pena a máquina não ter permitido algo mais definido.

Eclipse

2005-10-03T10:44:00.000+01:00

E foi assim, a lua passeou-se diante do sol e este turbou-se ligeiramente, enquanto um vento frio fazia balouçar as ramagens das árvores.

Estou contigo

2005-09-27T22:40:00.000+01:00

Respiro de alívio. A escolha é possível. Há lógicas que parecem triturar os homens. No entanto há homens que fazem emperrar as engrenagens que ameaçam fazer vergar os homens. Por tudo isso, saúdo a coragem do poeta. E que a voz não lhe falte nos combates urgentes para salvar o que resta desta triste república.

Manuel Alegre, estou contigo.

Vindima

2005-09-21T18:28:00.000+01:00

www.cm-lamego.pt/ fototeca

Hoje desci os degraus
da escada interminável
e rasgada no solo xistoso

De lado seguras por muros oblíquos
de pedras e lousas
as videiras agarradas à nesga
de húmus generoso
com as parras avermelhadas do sol
ostentam vaidosas os rácimos negros

Ao longe um rancho de povo
vergado
tosquia as cepas

E aquelas veredas
e aqueles socalcos
fartos de mosto
e de suor
de gestos repetidos e duros
fazem para os homens
um néctar divino.
M. Guimarães (2005)

Aula Aberta

2005-09-21T17:51:00.000+01:00

Chegou a hora de dar um sentido mais prático e útil a este «prazer» e «vício» de manter um blog. Assim, começa a construir-se o Aula Aberta, blog de apoio a alunos e professores de Língua Portuguesa da Escola Secundária da Póvoa de Lanhoso. É natural que esta iniciativa vá desviar algum do nosso tempo para essa vertente mais pragmática, por isso a ausência de actualizações neste espaço(o aparipasso) terão a compreensão de todos os que aqui vierem. Garanto-lhes: é por uma boa causa!

Palavra necessária

2005-09-11T23:14:00.000+01:00

Não sei por onde começar.

Há tanto a dizer
Mas sempre que começo
Pareço tropeçar na frase espúria
Na palavra imprópria
Na ideia cruzada e indecisa.

Por vezes
O silêncio vale mil palavras
Outras
O silêncio é a face
Inaudível da mordaça.
Por isso não resisto a tomar a palavra
Com vontade de gritar.
Mas gritar o quê, para quê
Por quê?

Mas contra a barreira de silêncios
Covardes
A palavra faz-se espada
E rasgará
os mantos negros dessa velha e gasta paz.

Irá como uma centelha incendiar
O negro céu da mente
Que verterá dilacerada
Um sangue vivo
E novo.

Porque é preciso
Limpar o trigo
para a alvura do pão.

M. Guimarães (2005)

Esta imagem vale mil palavras

2005-09-05T11:12:00.000+01:00

Copiado do Cidadão !Com o início do ano lectivo já aí, por que não uma reflexão sobre o estado da educação em Portugal? E ocorrem-me agora as pressões que sobre os professores se fazem quando se fala de sucesso escolar. As estatísticas fazem mais do que o estudo. Se os exames obrigam a estudar e chumbam os meninos: fácil! Acabem-se com os exames! Ou ainda melhor, baixe-se o nível de exigência dos exames! Mas que ninguém se lastime se o panorama for este: alunos que depois de percorrerem toda escolaridade até ao 12.ºano não sejam capazes de organizar um texto numa linguagem minimamente correcta e de interpretar com algum rigor a mensagem dum texto de dificuldade média. Muito do esforço dos professores dispersa-se em actividades burocráticas kafkianas em vez de se dirigido para aquilo que do professor se espera: a preparação dos seus alunos. Os alunos, por sua vez, em vez de se prepararem com um estudo aturado e sistemático para uma assimilação correcta e inteligente do saber e adquirirem as competências necessárias à sua progressão, procuram obter resultados imediatos, lançando mão de uma panóplia de mezinhas que enganam as estatísticas mas não alteram as evidências. Pode ser que algum dia, do lado do poder, das escolas (docentes e não docentes), dos alunos e seus encarregados de educação se faça o que há muito se devia fazer: educação. Nos últimos tempos, o treino, o amestramento, no fundo a fraude generalizada têm levado a palma. Mas é preciso acreditar! Temos de acreditar!

A propósito do Katrina

2005-09-03T14:03:00.000+01:00

Dei hoje uma espreitadela ao blog Abrupto e não deixei de me aperceber de que a isenção de que se arbora o seu autor tem limites. Há algo que nunca põe em causa: a superioridade dos USA em relação a todos os outros povos. E não faltam textos de leitores assíduos do mesmo que aproveitam para espiçarem a Europa dos males que esta exibe face ao paraíso americano.

Opiniões são opiniões, mas factos são factos: foi precisamente num dos estado dos USA que permitiu uma das mais escandalosas chapeladas em actos eleitorais, foi precisamente aí que havia de mostrar-se perante a opinião pública mundial a sobredita «superioridade americana».

No momento, porém, o que importa é dedicar às vítimas da imponderável natureza e da falta de estratégia dos políticos a minha solidariedade.

Cromos

2005-09-01T21:53:00.000+01:00

A época futebolística começou, mas há já factos dignos de registo (Benfica, Guimarães). Talvez fosse oportuno às respectivas direcções pesquisarem um pouco nos velhinhos cromos alguns craques já retirados que poderão dar uma perninha como armas secretas. Isto se quiserem imitar os treinadores do PS que arranjaram um craque da pós-carreira para tentarem ganhar o campeonato das presidenciais. (podem rir!).
Já agora para se recordaram de alguns dos craques da bola, porque não dar uma espreitadela ao blog http://cromodoscromos.blogspot.com/? Ajuda a reavivar a memória.

Anúncio

2005-08-31T20:45:00.000+01:00

- Caros companheiros
camaradas da longa estrada
venho aqui
com toda a veemência dizer-vos
que a pátria está em perigo

que de todos os cantos deste
paraíso abandonado
espreitam ameaças
há a iminência da república
ser destruída
e vilipendiada.

Por isso
apresento-me e sacrifico-me por vós
depois de ter pairado sobre mim
o véu da morte.

E o arrazoado prosseguia
em tom ronceiro e gasto.
Então, uma criança puxou
o vestido da mãe
e protestou:
- mãe, a bolacha tem mofo,
já não presta.

- Come, filho, é o que há.
E na mão mimosa do menino
a velha bolacha se esboroou e ficou
em nada!
M.Guimarães (2005)

PS. Porque não nos conformamos com o absentismo de alguns e a insanidade de muitos.

Final de Verão

2005-08-30T14:22:00.000+01:00

O que dizer
quando se regressa aos espaços
de sempre
viciados de nós
pisados da nossa presença

e sabemos que da ausência
nada de novo brotou do solo exausto
que na penumbra de árvores transidas
de folhas enroladas
a aragem sopra ainda asperamente seca
e tudo se abate numa calmaria entediante.

Enquanto nas entrelinhas dos bizarros boletins
a sede se agiganta
e os pássaros doentes estilhaçam
os céus com gritos febris como pedras

Eu recolhido na sombra de gestos defensivos
aguardo que a amenidade doce da brisa
suavize o ar
tempere o sol ardente
e adoce os figos
hirtos e verdes
e os cachos enloureçam
de doce mosto.
Manuel Guimarães (2005)

Um pouco de mar

2005-08-24T21:45:00.000+01:00

A simplicidade do quadro. De manhã, o areal livre, a água fresca, a paisagem desimpedida. Para gozar o Algarve é preciso acordar cedo e não temer os sinais do tempo. Qualquer ameaça de tempestade é apenas e tão só uma ameaça.
Mas era precisamente quando os elementos se conjugavam que tudo aquilo fazia mais sentido e me relaxava por completo, lá isso era!

Dissolvência

2005-08-21T16:30:00.000+01:00

Era um mundo compacto
Cheio
O verde revestia o castanho do húmus
As ervas lanceoladas apontavam o ar limpo
Flores lilases
Brancas, amarelas, azuis
Ponteavam o verde.
O musgo aveludado adoçava a aspereza dos granitos.
Hercúleas as formigas arrastavam
Toneladas de sementes
Por córregos intermináveis.

O azul do céu e uma luz limpa e exacta
Iluminava
Nos tons perfeitos as cores da vida
Cortada apenas pelo som estridente
Dum pássaro em voo rasgado.

Mas eis que um turbilhão de chamas
Avança numa surdina medonha
Galopando veredas fora.
Cerca as árvores, envolve-as, devora-as insaciável
E deixa-as como espectros sombrios e tristes.

Por fim,
Fica o cheiro abafado do fumo
As cores mortais
Da paisagem toldada de névoa
Sufocante.
E dentro de mim a dor de sentir
O corpo da terra destroçado
Num mar de chamas.

Manuel Guimarães (2005)

O papagaio que queria ser gaivota

2005-08-14T12:32:00.000+01:00

Preso ao cadeado e empoleirado no cepo, o velho papagaio mirava ao fundo, para além da avenida, o areal da praia, e o bater incansável das ondas.
- Uah!.. uah! uahhh…- gritava de quando em vez o papagaio azul e amarelo. De vez em quando uma risada trocista:
- Ahh, ahh, ahh...! – o som gutural tinha a conotação de desprezo e raiva.
Mas intrigante era o primeiro som. Donde lhe veio a inspiração? Que animal tão inapto era aquele que em vez das habilidades vocais conformes à sua espécie, apenas aturdia os ares com sons ininteligíveis e pouco consentâneos com a sua ancestral amestração?
Numa tarde, quando a ameaça de mau tempo empurrou para terra as voláteis gaivotas, reparei na coincidência. Os sons angustiados do papagaio eram muito semelhantes aos das gaivotas.
Será que o velho papagaio queria ser gaivota? Abandonar de vez o seu poleiro, libertar-se das correntes que lhe tolhem o voo e prescindir da ração de fruta e da água quente do sol no copo de alumínio?
E se por momentos o papagaio se libertasse e irrompesse no ar às voltas e se elevasse sobre a frescura das águas e mirasse sob o seu azul translúcido as penumbras prateadas dos cardumes?
E se arrastado pela brisa sobrevoasse a multidão estirada ao sol e se deslumbrasse com a paleta interminável das cores dos guarda-sóis?
E se um arrojo de liberdade o levasse para além do horizonte, muito para além daquela varanda ferozmente branca, muito longe da mão do dono que lhe cochichava palavrões e lhe dava fruta e água, então, nesse espaço imenso, sem anilhas, sem cadeado, dono dos mais belos poleiros em árvores floridas pronunciaria os sons ajustados à sua ânsia de ser novamente um pássaro livre.
Mas os dias do papagaio eram entregues àquele cenário monótono, ao rodar das horas, ao revezar-se dos banhistas e das marés, à imensa inveja do voo livre e imprevisível das gaivotas. Por isso, nada mais lhe resta senão imitar o som liberto das aves que dia a dia o desafiam para o grande voo.
Manuel Guimarães, Passar a Sul (2005).

La rentrée

2005-08-08T14:00:00.000+01:00

Depois de uma boa estirada ao voltante do meu possante saxo, eis-me de novo em casa. Lar doce lar!
E apetecia-me falar de política. Como gostaria de enaltecer algum promissor candidato a PR. Alguma personalidade catalisadora de todas as energias e criasse as sinergias necessárias, personalidade grata que tivesse ideias, carisma, élan, charme (homem, ou mulher - porque nesta fase da evolução do homo portucalensis, as mulheres também são gente!!!). Alguém que nos fizesse esquecer a má economia, os maus políticos, os desastres que todos os dias nos alagam os olhos de água.
Mas, logro dos logros! Dois senadores que já esgotaram todas as suas poções «mágicas» (teriam sido?) apresentam-se agora como os guardiões do templo.
Meus amigos, o templo será roubado! E se não for será distribuído a retalho pela canalha militante que enxameia a nossa vida pública.
Por tudo isso,«mea culpa», votei com Sócrates, mas não me revejo na palhaçada para que caminha a coisa pública. Nem umas merecidas e parcas férias me adoçaram a língua, porque nada pode adoçar a amargura de saber que o círculo de giz em que se fechou a «nossa elite política» abarca um punhado de compadres que vão todos às mesmas festas, e bebem do mesmo «champanhe», importado, como exige a etiqueta.
Por isso, a minha intenção é, a não mudar o cenário, de não contribuir com o meu voto para a beatificação de mortos vivos.
Amen.

Obrigado

2005-07-29T09:30:00.000+01:00

Quero desejar a todos os que me visitaram um excelente verão e férias, se for caso disso.
Não há muitas oportunidades de actualizar este meu espaço, mas vai-se fazendo o que se pode.
Voltarei, um dia destes.
Até breve.

SOL, SAL, SUL

2005-07-29T09:18:00.000+01:00

Abro a persiana
o sol brilha envergonhado
lá ao fundo, rente ao mar
nuvens escondem o azul

Gaivotas irritadiças
esganiçam um canto
melhor um rouquejo

E valerá a pena sair
ver a água espumar-se na areia?

Bom
que caiam
grossas cordas de água
o encontro com o mar
é mais forte do que o tempo

E a praia ficou toda inteira para mim
os outros fugiram
uns pinguiços não me assustam.

Em corrida atiro-me às ondas
que rítmicas batem na areia
e o banho de mar
foi um banho lustral
lavou a imensa poeira
que me atravessava a mente.

Depois veio o sol
e aqueceu-me
e estendi-me recebendo-o
como uma carícia doce.
M.Guimarães,2005.

Sol, mar, sossego

2005-07-24T18:56:00.000+01:00

foto da Net.
Agora que o sol seja generoso, a água tépida, a areia limpa e a rua sossegada q.b. São os votos de quem precisa de recarregar baterias.

Vamos a banhos

2005-07-24T18:39:00.000+01:00

A velha camioneta de passageiros chegou. E a mãe e os dois meninos já lá estavam a aguardá-la na paragem.
A mãe trouxe a mala grande e a filha mais velha trouxe mais dois sacos em pano com outras coisas necessárias: roupas de cama e outras utilidades.
- Olhe, senhora. Tem que me chegar a bagagem para o tejadilho da camioneta, na mala já não cabe mais nada.
O cobrador correu a escada e subiu para cima da camioneta. Do chão, a mãe, a custo, levantou a mala e passou-a ao cobrador, que a prendeu com uma rede junto doutras bagagens.
- Mãe e as crianças entraram e sentaram-se os três no assento duplo. O cobrador chegou-se e perguntou:
- Então, é prá Póvoa?
- Sim, prá Póvoa. Se esta geringonça aguentar!…
O motorista voltou-se, levantou o boné em cumprimento e entrou na conversa:
- Pode ficar descansada, santinha. Isto ia até à França, se fosse preciso! Tem um motor alemão de origem…
- Ia, ia…Se não se puser pra aí a ferver como uma panela!... É o costume!
- Desta vez não há azar. Não é, ó Freitas?
O Freitas, cobrador, estava a fazer o troco e acenou apenas com a cabeça.
E lá seguiram viagem. Nas curvas mais fechadas a buzina da camioneta alarmava os passageiros e os pobres campónios que se abeirassem da estrada.
Quando Famalicão já estava à vista, naquela longa recta ladeada de milheirais viçosos, o previsto aconteceu. Não é que a camioneta começa a deitar fumo pela tampa do motor, que ficava mesmo à frente e ao lado do motorista?
- Ó Freitas, despacha-te, traz água, que esta coisa está a ferver!
- Se trouxesse a carne já a assava. – Arengou um passageiro, que se divertia com a cena.
- Ó senhor motorista, não nos queime aqui todos! Olhe pelo menos por este dois meninos que eu aqui tenho. O que havia de dizer a meu homem?!
- Sossegue, que isto não é nada. Daqui a pouco ela fica boa outra vez e vai por esta estrada fora como uma bailarina.
Depois de deitarem lá para dentro dois cântaros de água que o cobrador foi apanhar num tanque que ficava mesmo ao lado da estrada, o que se sabe é que a camioneta retomou a marcha e não voltou a deitar fumo pela tampa!
Uma hora depois, a camioneta estava a passar por baixo do velho aqueduto:
- Já se vê o mar! – disse em sobressalto o menino mas velho. - Lá ao fundo.!- e os olhos do menino brilhavam como a toalha prateada da água do mar que à distância se vislumbrava.
- Deixa ver! – pediu o pequenito.
Ele espreitava mas não via nada.
- Fica quietinho que logo já vais ver o mar.
Mar – palavra mágica que soava como um mistério que prestes se iria revelar para aqueles dois petizes habituados à pequenez do rio e das poças dos lavradores,.
Pouco depois chegaram ao fim do percurso, junto ao escritório da empresa.
- Chegamos, tiazinha.
- Eu não sou sua tia. Olha o atrevido!...
- É um modo de falar. Agora é só descer a bagagem e estão entregues.
- Já não era sem tempo – ripostou a mãe.
- Agora, Zé, esperas aqui com o teu irmão que vou ver se arranjo quem me leve a bagagem.
Passados alguns minutos estava de volta e vinha acompanhada dum sujeito meio curvado, que tossia um catarro velho de tabaco, com um boné e um bigode grisalho e queimado do fumo. Depois pegou na bagagem e perguntou:
- Para onde é, minha senhora?
- Para a Rua Latino Coelho.
-Ó, é perto, está com sorte!
O homem ia à frente e a mãe com os dois filhos pela mão seguia-o de perto.
-Mãe, já me doem as pernas... – queixou-se o mais pequeno.
- É já ali. Só falta um bocadinho.
Por fim, chegaram.
A casa tinha uns azulejos com motivos marinhos: homens do mar que puxavam as redes, mulheres de canastra de peixe à cabeça, Um outro poveiro de gorro na cabeça e o braço curvo e a mão a fazer pala sobre os olhos, mirava a lonjura da linha do horizonte.
A porta estava aberta, a mãe falou com a senhoria e acomodou as coisas nos armários, preparou as camas e depois disse aos meninos:
- Vamos lá ver o mar.
Os meninos davam saltinhos de euforia. Depois, seguiram-na.
Atravessaram uma, outra e mais outra rua.
- Nunca mais é! – resmungou o mais novito.
- É já ali. – tranquilizou-o a mãe.
- Já se ouve! – exclamou o mais velho.
Alcançaram, por fim o areal. E as ondas lambiam as areias, com ímpeto.
- Vamos molhar os pés.
E correram indiferentes aos ralhos apreensivos da mãe.
Depois veio uma onda que os molhou e os deixou tontos, quase caíram na água. Se não fosse a mão segura dum banhista adulto e logo ali se teria dado uma desgraça.
O sermão da mãe veio, e passaram a ter mais medo do mar, que não era a poça do Agro…
No dia seguinte, a história foi outra. O banheiro Mouco chegou-se aos rapazes que brincavam na areia:
- É hora do banho! - E um em cada mão, levou-os para a água.
O mais velho fez um tal alarido que se ouviu em toda a praia. E nunca mais ele quis entrar no mar.
O pequeno, esse achou imensa piada ser mergulhado nas pequenas ondas que espumavam.
Enquanto isso, a mãe observava, divertida, o verdadeiro baptismo de mar dos seus filhotes.
E assim decorreu aquele ano de banhos na Póvoa de Varzim, na longínqua década de sessenta. No ano em que se comentou em cochicho que Salazar caíra da cadeira.

Manuel Guimarães , Odisseia da Memória (2005)

A Cidade Grande

2005-07-18T22:29:00.000+01:00

Desceste na estação, atravessaste o átrio por entre rostos macilentos e ríspidos.
E ao fundo dos baixos degraus que desciam da estação, diante de ti, patenteou-se a longa e movimentada avenida.
Era um interminável fluir de táxis, autocarros, veículos de todas as marcas e feitios. E como tu, um formigueiro de passos apressados e firmes dispersava-se nas múltiplas encruzilhadas que dali se abriam.
Atravessaste a passadeira e entraste num snack de aspecto feio e abafado, atolado de clientes famintos. Exalava-se ali uma horrível amálgama de aromas. Chegaste-te com dificuldade ao balcão, pediste uma sanduíche e uma cerveja a um empregado calvo e gordo, de camisa branca, mas que o sujo dum dia de trabalho escurecia levemente. E veio a sanduíche envolta em plástico e a cerveja espumou no copo que ainda sabia a cloro. Instintivamente, embora tivesses tempo, tragaste, voraz, a sanduíche e a cerveja, empurrado pela pressa dos que te rodeavam. Depois, ficaste ali a ver o sôfrego apetite dos outros e a ouvir as estranhas modulações da tua língua, até habituares o ouvido. Pediste ainda um café.
- É uma bica? – disse o empregado.
- Sim, isso mesmo.
Ao saíres, foste abordado por dois sujeitos de aspecto duvidoso que te propunham negócio, um relógio, um revólver, qualquer coisa…
Mas, sem te intimidares, com a lição bem estudada, despachaste-os.
- Como conseguiste?
Bom, isso talvez tenha sido um pouco de sorte…Confessa! …Não reparaste que dois polícias assomavam na esquina, a uns vinte metros?
Entretanto, a tarde esgotava-se, e era possível ver, por detrás dos barracões que fechavam o Tejo, algumas cintilações de fogo dum sol que morria lá longe no oceano.
As luzes dos carros, dos candeeiros, as iluminações intermitentes de alguns anúncios davam uma cor irreal e feérica à cidade. O movimento, as luzes e os ruídos da cidade plasmavam-se numa mistura cinestésica estranha.
E foste seguindo avenida abaixo com o saco seguro pela alça ao ombro. Os teus passos eram largos e firmes. Tinhas apenas alguns minutos para fazeres essa distância.
Quando o esforço já te obrigava a abrandar, chegaste, enfim, ao Terreiro do Paço. Entraste na Estação fluvial e pediste bilhete para o Barreiro.
E foste atrás daquele cabisbaixo rebanho que regressava ao aconchego do lar na outra margem. Subiste a prancha, entraste no bojo da barcaça azul e ficaste junto à janela. E continuavam a entrar os passageiros, quase todos calados, uns de fatos puídos nas repartições públicas, outros com um ar mais informal, sem gravata, em casacas de ganga. Um ou outro casal trocava silêncios afectuosos, outros mais empolgados comentavam as peripécias do escritório ou da loja; outros, discretos, tocavam-se nas mãos e sorriam aguardando a satisfação do desejo, na privacidade daquele t2 que abre para a fábrica fumegante.
Olhaste a cidade que vestia as colinas, agora com colorações mais irreais, de cascata ou de presépio. E as fachadas brancas dos edifícios matizavam-se dos reflexos multicolores de néon.
E o cacilheiro balouçava docemente e o ronronar suave do motor e o borbulhar contido da água junto à ré faziam crescer aquela imensa dormência. E a pouco e pouco a imagem da cidade afundava-se mais nas margens do Tejo. E tu, reclinado, deixavas-te dormitar.
Chegaste, por fim, à outra margem. Lá longe, a neblina e os vapores sulfurosos, que as siderurgias lançavam, davam a este espaço a visão dantesca dum reino medonho.
Para trás ficava a cidade grande, branca e bela, voltada ao Tejo, agora vigiada por uma fria lua imensa e alva.
Manuel Guimarães, Odisseia da Memória (1982).

O que temia aconteceu

2005-07-14T18:12:00.000+01:00

Outro ângulo do desatre.

O que temia acabou por acontecer. Somos de facto um povo estranho, delapidamos o que melhor temos: a nossa paisagem. A troco de quê? Digam-me? Que lucros, que negócios chorudos, que interesses podem sobrepor-se a um ambiente mais saudável?
Só por malvadez, penso eu.
Também nós temos os nossos terroristas. Mas estes são tão covardes que não reivindicam as suas façanhas.
Estão satisfeitos? Quem vos encobre, afinal?

As sequelas da estupidez humana

2005-07-14T18:10:00.000+01:00

Há umas semanas atrás

2005-07-14T18:06:00.000+01:00

Confidências duma estranha

2005-07-13T09:50:00.000+01:00

Segunda-feira, Novembro de 1981, são sete da manhã.
Entro no comboio com destino a Lisboa. E vou sentar-me junto a uma janela. Como o frio apertava, enfiei-me todo no casacão verde.
Ouviu-se o silvo do homem da estação e a composição, num avanço bamboleado, pôs-se em marcha.
Colado o rosto à janela, via passar uma a uma as velhas casas amarelecidas do sol que avermelhado irrompia por detrás das construções.
Ao atravessarmos a velhinha ponte de ferro, a respiração foi mais pousada. Depois, chegamos à estação de Gaia. E entraram mais passageiros.
Pedindo licença, sentou-se a meu lado uma senhora, ainda de aspecto jovem e do género bonequinha.
Passados alguns minutos, meteu conversa:
- Então vai pra Lisboa?
- Sim, mas depois sigo mais para sul. Vou pra Faro.
Olhando para o meu saco de viagem e o aspecto de jovem quase imberbe, avançou:
- Vai pra tropa?
- Não, pra tropa não. Trabalho lá.
Tão novo e já trabalha?
- Tem de ser. Acabei o curso e tenho de trabalhar.
- Eu gostava de ir trabalhar. Mas não posso. O meu marido não me deixa.
A partir dali foi o desfiar de todo um rosário de amarguras, que uma relação aparentemente difícil ia acrescentando:
-O meu homem, não me dá um passo. Nem posso arranjar um emprego nem ter a minha independência.
- Mas ainda há homens assim!? – reagi.
- Se fosse só isso…
Conta, mulher, os teus sonhos desfeitos, a tua liberdade traída, o sufoco de seres apenas a arrumadinha guardiã do lar, que te acomodaste a uma vida pretensamente fácil. Que trocaste uma vida incerta pela carreira de esposa do promissor empresário. Depois, soltaste todas as tuas mágoas. Do arrefecer do amor, do crescer da repulsa, da tentação da fuga, da ânsia de encontrar alguém que te compreenda e te dê felicidade.
E ali, nela esverdeada carruagem de comboio, senti-me pela primeira vez confidente duma vida que girava em torno duma ilusão perdida.
As lágrimas, a raiva incontida, os insultos que o seu companheiro receberia, ouvia-os eu, ali, estupefacto, daquela mulher ainda jovem que se apressava em saltar duma ligação que a sufocava. E toda aquela viagem, longas cinco horas, foi um não acabar de um livro de queixas.
Quase no final da viagem, já o Tejo espelhava todo o rigor do azul da tarde e as chaminés das refinarias salpicavam de fumo branco o ar limpo, aquela mulher, na pose de quem interpreta o fado errado, pronunciou:
- Tenho de fugir, ele cerca-me, não me deixa viver. Até mandou alguém esperar-me à estação para que eu não me desviasse!
- Mas assim, não pode viver. Tem de fazer qualquer coisa. Porque não acaba com tudo duma vez?
- Estaria perdida. Ele nunca mais me deixaria viver a minha vida. Para onde fosse, ele havia de seguir no meu encalço.
Entretanto, a nossa composição entrou em Santa Apolónia. Olho para o exterior a examinar as pessoas e o espaço.
A jovem mulher espreitou também e de imediato reconheceu alguém na estação e desabafou:
- Eu vi logo que ele não confiava em mim. Veio o meu sogro vigiar-me.
- Pode ser apenas para ser simpático...- disse eu para a animar.
Mas ela parecia contrariada. Depois o comboio imobilizou-se e saímos.

Ela, ignorando-me totalmente, desceu e dirigiu-se a um cavalheiro que vestia gabardina de tom cinza e boné de fazenda e efusivamente se abraçaram e entabularam uma conversa amena.
Perplexo, contemplei a cena e passei em revista todas as lamentações ouvidas daquela mulher. E fiquei atónito.

Ao passar por eles, ela esboçou um breve e discreto sinal com o olhar, como a pedir-me silêncio, enquanto prosseguia uma conversa familiar com o cavalheiro que dizia ser seu sogro.
E eu segui pensativo para mais umas longas horas de viagem.
Manuel Guimarães (1982) Odisseia da Memória

A perda da inocência

2005-07-08T22:38:00.000+01:00

- Tens aqui a cesta. Já sabes o que tens a fazer! – Falou a mãe de pé.
E o miúdo olhava com os olhos lisos de espanto e revolta, quase a deixar fugir uma lágrima.
- Sim….vou ao ribeiro. Mesmo até à água!?... – e a voz saía-lhe em murmúrio.
- Não custa nada, chegas-te perto, mas não caias, e depois é só voltares a cesta.
Dentro da cesta, seis cachorrinhos mexiam, ainda cegos, tacteando as canas à procura de conforto, do quente e macio úbere da mãe, que longe uivava presa à casota. Depois davam ganidos que calavam fundo no coração daquele menino.
O menino, de cesta na mão, atravessou devagar os campos, um a um até descer ao ribeiro orlado de velhos amieiros.
Junto à margem limpa e tosada do gado, sentou-se um pouco e recuperou o fôlego. Espreitou a corrente da água que interminável fluía entre pedras roladas, limos e lírios bravos. Olhou mais uma vez, no fundo da cesta aqueles seis cachorrinhos, dois negros e quatro brancos, ainda cegos.
Então, empurrado pela ordem recebida, despejou num gesto cego a cesta na corrente. E os seus olhos ficaram alagados de água e os soluços subiram no seu peito franzino em tropeções descompassados.
Largou depois a correr por entre os fenos que secavam ao sol como se atrás dele viesse a sombra pesada da culpa, na forma dos ganidos sussurrantes dos cachorrinhos.
Chegou ao velho coberto e foi acocorar-se num canto, atrás dos portões de ripas de castanho. Colocou a cabeça entre os bracinhos magros e chorou, chorou. Por fim, adormeceu sentado e encostado às tábuas quentes do portão.
No sonho do menino, os cachorrinhos voltavam-se para ele no fundo da cesta e abriam, por fim, os olhinhos tristes.

M. Guimarães, Odisseia da Memória.

Choro por ti

2005-07-08T00:10:00.000+01:00

Choro por ti
a paz podre
caída em desgraça nas repartições
das secretarias de embaixadas
nos areópagos do mundo

Ferida nas palavras duras
como punhais que rasgam a carne
jovem dos crentes
que se imolam em ondas de ódio
servil cego desumano

Choro por ti
paz adiada
em tempos duros
em que o negro da morte
tolhe o passo
indefeso dos que se sonham livres

Choro por ti paz
vendida sob a mira certeira
das armas tintas de sangue vivo

Choro por ti
paz traída nos gestos diários
da nossa ostentação
da nossa arrogância

Choro por aqueles que perderam
o direito de escolher o caminho de amanhã
e que nunca mais
verão a dança dos pássaros
nem o brotar de nenúfares
das imundas lamas.
M.Guimarães (2005/07/07)

Teus passos

2005-07-07T10:09:00.000+01:00

Sigo os teus passos
Ao longo da fita molhada da areia
Mas os teus passos seguem
mais distantes
mais fundos

E quando os meus
se aproximam
Uma vaga de espuma e sal
Apaga da areia o teu rasto

Então levanta-se
No fundo da praia
Um vento frio e áspero
que varreu todas as tuas marcas
e deixou apenas
uma traço ténue

Dentro de ti não passou o vento
mas veio a água e lavou
todas as imagens
dos meus passos
que atrás de ti
se perdiam
gastos.

M.Guimarães (2005)

Mestre Caeiro

2005-07-05T14:39:00.000+01:00

Neiva Molossi Passuello, Pastor e rebanho

Mestre
Empresta-me o teu cajado
E deixa-me
Espalhar as minhas ideias
Pela encosta verde

Mestre
Deixa-me seguir
Esse impulso de apenas poisar o olhar
Límpido e sereno
Na doçura
Do verde dos pastos
E nas multicolores pétalas
Iluminadas do sol

Mestre
Os chocalhos já soam
Na minha cabeça
E as ovelhinhas brancas
Saltitam divertidas
Por cima das complicadas
Problemáticas deste inferno
Na minha mente

Mestre
Com o teu chapéu de palha
Sentado à sombra de um freixo
Alinho as minhas ideias
Sobre o fundo verde
Enquanto o sussurro suave da brisa
Me refresca a fronte.

Mestre
Deixa-me refazer este mundo
E torná-lo simples
Como as cores simples do prado

Por que pisar as flores
Rasgar o bosque
Prender a água
Calar o pássaro
Se precisamos apenas
Encontrar o modo simples
De nos sentirmos
Flor bosque fonte e ave.
M.Guimarães(2005)

Para Sophia

2005-07-03T10:46:00.000+01:00

Passou ontem um ano após a morte de Sophia. Mas ela mantém-se entre nós com a força da sua palavra mágica. Em sua homenagem, apresenta-se agora um poema que há um ano se fez.

«Não se perdeu nada em mim» ( Sophia)

No fundo do azul do olhar
Esbraceja um mar que vive
Para além do fio cortante do horizonte

Permaneces
Em coral, nos búzios
Que ressoam a sempre viva melodia do mar

Sob os pinhais na curva das dunas
Na penugem dos fenos marinhos
Nas flores lilases dos ásperos cardos
Na luz branca e sincera da cal
Das casas baixas aninhadas nos regaços das dunas.

No voo do pássaro azul
E no cavalo verde que salta a sebe de maracujás
E no jardim ponteado de flores de trevo
E de seixos colhidos na orla da onda

No verbo exacto
Arrancado do caos humano
Num tempo inseguro e inexacto
Que urge emendar e reconstruir
Com a lição dos deuses
Abandonados

Mesmo depois
Da ausência
Viverás ainda no florir das violetas
No respirar ansioso das vagas
No raio de sol quente e justo
Que nos atravessa e nos limpa
A alma.
M.Guimarães (2004)

Penso...

2005-07-02T14:13:00.000+01:00

Há momentos na vida que é necessário parar. Deixar que a poeira assente. Depois, tendo as ideias no lugar, dizer o que a mente pensou, se alguma coisa tem a dizer.
É isso mesmo que tenho de fazer face às surpreendentes medidas que nos couberam, enquanto professores, no imperioso sacrifício do combate ao défice.
Se por um lado a lógica corporativa me impõe a revolta; por outro lado, sei que não sou ilha e que o meu bem pessoal não pode ser realizado à custa dos outros.
Assim sendo, espero que o governo não desperdice em «show off» os tostões que quer poupar, nem se esqueça na ânsia de retirar direitos adquiridos que a batalha mais importante a travar é a de criar condições para o crescimento económico.
E acerca disso, muito pouco tenho ouvido falar. Se as finanças são mais importantes do que a economia, pode começar já hoje mesmo a poupar o Primeiro Ministro: despeça o ministro da economia e baixará já nuns milhões de euros a despesa pública.
Afinal que grandes medidas têm sido tomadas para aumentar a competitividade das nossas empresas? Que sector económico foi restaurado? Que nova dinâmica se empreendeu para fugir ao grande marasmo que se abate sobre todos nós?
Coisas óbvias como o gasóleo profissional, energia a custos controlados para a indústria, crédito facilitado para a abertura de novas empresas...Disso ninguém fala, depois espantamo-nos com o êxito dos chineses e o dos nossos «hermanos» espanhóis...
Para gerir o pouco que se tem não é preciso ser economista, qualquer dona de casa eficiente do tempo da velha senhora fá-lo-ia sem pestanejar. Mas para criar riqueza, criar uma dinâmica ganhadora para isso é preciso muito mais do que contas afinadinhas (como quem diz, pelos vistos nem aí...).
Espero para ver. Pode ser que depois do quente verão e após uns mergulhos retemperadores apareça alguma ideia luminosa. Até lá, fico naquela pose que Auguste Rodin genialmente esculpiu: penso, medito, espero.